К концу

Не всё фортуна подлецу,

Давно могилу ветер студит.

Америка идёт к концу,

Вопрос лишь в том — каким он будет?

Таких историй пруд пруди —

Кому даны года мучений,

Кому кольнёт лишь раз в груди,

И не помогут дни лечений.

Века в агонии был Рим,

Союз лишь два десятилетья.

Молчит бредущий пилигрим…

Плывёт молитва над мечетью.

И мир к тому давно готов,

Всё для него пройдёт обычно.

Не будет слёз, не будет слов…

Ему всё это безразлично.

Лишь только ветер ждёт и ждёт —

Когда, когда — могилу студит.

Давно закончен фронт работ…

Конец грядёт — каким он будет?