Поворот

Дорога здесь как змейкою идёт,

К тому же дождь и держат еле шины.

А он летел навстречу идиот,

И кто его пустил за руль машины!

 

Раздали, всем кто попадя, права,

Они везде летают, словно пчёлы.

Не он бы, ты б сейчас была жива,

И музыка плыла из радиолы.

 

Тебе уже конечно всё равно,

Что режут на куски салон машины.

Подфарники, разбитое стекло,

Багажник, что с движком теперь едины.

 

Так ясно видно — смерть такое зло,

Что злее ничего не помню что-то.

И всё теперь во времени — прошло…

С того, залитым кровью поворота.