Поздравляют, мне как-то неловко,
По листочкам
всё взглядом скользят…
До конечной
— одна остановка,
До начальной,
так все шестьдесят.
Узнаю
про себя очень много,
За каких-то
четыре часа.
Их послушать
— полшага до Бога.
Если
правы — пора в небеса.
Так
последняя жутка страница,
Но на
людях я всё же храбрюсь.
Презираю,
кто смерти боится,
А подумать, и сам-то боюсь.
Я верю в то, что моя душа вечная. Тело - мой скафандр изнашивается и умирает. Конечно же страшно. И пугают меня потери привязанностей, и неизвестность. В то же время я знаю, что это будет очередное приключение. С возрастом я становлюсь всё больше идеалисткой, верующей. Но не религиозной.
ОтветитьУдалитьНе бойся смерти. Поэты не умирают.
Ну как бы страшновато. Мне очень нравятся на эту тему стихи Михаила Анищенко, особенно последняя строчка.
Удалить***
Под глазами круги, словно адовы круги,
Лукоморье пропало в моей бороде.
Я один на земле. Все друзья и подруги
Разошлись в темноте, как круги по воде.
Двадцать лет темнота над родимой землею,
Я, как дым из трубы, ещё пробую высь…
Но кремнистый мой путь затянулся петлею,
И звезда со звездою навек разошлись.
Истощилось в писаньях духовное брашно,
Я устал и остыл. Я лежу на печи.
Умирать на земле мне почти и не страшно,
Но весь ужас скрывается в этом «почти»…
Мне - нравится.
УдалитьЯ рад. Спасибо.
УдалитьЯ всё больше понимаю, насколько я многуровневая. Есть она моя часть, которая боится смерти до ужаса. Есть та, которая принимает её. А есть и та, которой всё равно))))) Такая вот шизофрения.
ОтветитьУдалитьМы все многогранный и многоуровневые, просто не все обращают внимание на это, точнее не замечают этого в себе.
Удалить