Года,
как груз — висят, горбачу спину,
Прими
Господь чего тянуть резину.
Побитый
молью и в заплатках даже,
Не
буду взят никем на распродаже.
По
улице иду как будто тенью,
Хоть
плюйся я, хоть предавайся ленью.
Но
всё равно никто не замечает,
Никто
не ждёт и даже не скучает.
Живу
ни чьих я чувств не беспокоя…
И в зеркало смотрю — там всё чужое.
Комментариев нет:
Отправить комментарий