Сотый

 

Война реальна это не игра,

Пусть и со смертью всё-таки играя.

Ефрейторы теперь не юнкера,

Но разница похоже никакая.

 

Так глупо мы подставились — лежим,

Как в ложе пресловутого Прокруста.

Попали как орех в стальной зажим,

Дождаться остается только хруста.

 

С той стороны по нашим злобно бьёт,

Как дверцу открывая ада, рая.

Отдельными, и то не пулемёт,

И каждый раз в кого-то попадая.

 

Но слышу ясно — ты его убей

И сотня будет точно юбилеем,

Чирикает из веток воробей,

Иначе будешь им убит скорее.

 

И правда — девять-девять был мой счёт,

В ветвях не воробей, а точно чёрт —

Чирикает совсем не ахинею.

 

И пуле я командую — апорт,

Ещё один из жизни мною стёрт…

Я всё-таки дожил до юбилея.