Не придётся

Вот пуля просвистела – не моя.

Свою, как говорят, ты не услышишь.

И для меня померкла вдруг заря,

– Чего ты Колька, почему не дышишь?!

А он лицом уткнулся в чернозём,

Перевернул, лицо всё в чернозёме.

Я всё шептал – ну как же зёма, зём,

Ну что твоим скажу в твоём я доме?!

Они же упрекнут – не уберёг,

Ведь ты меня почти на год моложе.

Но как сберечь-то, если я не Бог,

И подстрелить могли меня и тоже.

Но впереди, есть множество боев,

Вот и сейчас снаряд левее рвётся,

И мне нальют, как Кольке – до краёв…

И объяснять возможно не придётся.