К ним

Растает – снова заметёт,

Такая вот у нас погода.

И потому у нас порода –

Согнётся гвоздь, но не войдёт.

Оставит ранку на груди,

Смотреть в анфас, то где-то слева,

Любви хватает для согрева,

С ней десять вёрст в пургу иди.

Без указателей, дорог –

Ориентир собачим лаем.

Идём порой, куда не знаем.

И помогает только Бог.

А он ведёт всегда к своим –

Любимым, наречённым нашим.

И помесив пороши кашу…

Всегда доходим всё же к ним.