Сам позвонишь, но сбросят,
Словно
пыль со стола.
Месяцами
не спросят:
Как
живёшь? Как дела?
Даже
если напишешь,
Не напишут
в ответ.
Ты пока
ещё дышишь,
Но тебя
словно нет.
Не считай
– сколько было,
Раз
напрасен сей труд.
Что
к тебе на могилу
Никогда не придут.
Комментариев нет:
Отправить комментарий