Устал от того

Устал от того, что у нас называется – жизнь.

Ещё год назад всё не так мне оно представлялось.

Сейчас так сложилось, что скажут мне только – ложись,

Не буду просить я продления самую малость.

 

Безумно любил я, те песни, когда про коней,

Поётся, бегущих по самому-самому краю.

Сегодня, как будто подрублен у самых корней,

И брошен в костёр я, в котором сгораю-сгораю.

 

Глотаю не воздух, а то, что похоже на дым,

Лечу – под уклон, не пытаясь рулить удилами.

Упущен был шанс, чтоб успеть умереть молодым.

И жизнь завалила – по горло больными делами.