Детям всех труднее на войне,
Детство
с ней уходит безвозвратно,
И навечно
оставляет пятна
Чёрные
на белом полотне.
Это
мы играли всё в войну.
А они
в неё и не играют,
Но не
понарошку погибают,
Не познав
так жизни глубину.
Детство
в блиндажах, что под накатом,
За год
доводило до седин.
Помнится
в апреле в сорок пятом,
Кто-то вместе с папой брал Берлин.
Комментариев нет:
Отправить комментарий