Сложно

Подумаешь… и нечего сказать,

А если скажешь, значит не подумал.

Всё ждёшь, когда прибудет благодать,

Но целый век всё слышится – иду мол.

 

А значит на себя лишь положись,

Всё измеряй своей сермяжной мерой.

И держишься, цепляешься за жизнь,

Не разумом, а разве только верой.

 

Решаешься, и вот скрепит перо,

Всё пишешь что-то целыми ночами.

То про любовь, про зло или добро,

Про груз, всю жизнь висящий за плечами.

 

Рифмуется, но что-то всё не так,

К утру энтузиазм пойдёт на убыль.

Написанное тянет на пятак,

Но силы в это вложено на рубль.

 

Так строго разлинована тетрадь…

Где не вместить: «Ночь. Улица. Аптека».

Сегодня сложно что-то написать,

В традициях серебряного века.