Спешу
(свидание) по лужам,
На
самой кромке сентября.
Но
если я тебе не нужно,
То
промокаю просто зря.
К
тебе. Возможно, на машине,
Приехал
кто-нибудь другой.
И
ты от счастья на вершине,
Причём
не маленькой такой.
А я
к тебе скачу как цапля,
А
дождик продолжает лить.
Была
бы жалости хоть капля,
Могла
бы и предупредить.
Сидел
бы дома – не простывший,
Не вариант,
что запасной.
Ну
что такого то, что лишний,
Влюблюсь я будущей весной.
Конечно, влюбишься. На то ты и Поэт. Не бывает невлюблённых поэтов.
ОтветитьУдалитьЭто я не о себе писал. У меня всё в этом плане нормально.
Удалить