Высотка

Град лупит в подоконник, как шрапнель,

Невольно даже хочется при гнуться.

Но дома я, на мне и не шинель,

Я даже не мишень, что в виде блюдца.

 

Не помню, как зовётся тот синдром,

Когда отвоевал – не отпускает.

Застряли на высотке ввосьмером,

А пулемёт трещит не замолкает.

 

Здесь хоть лежи, так всё равно убьёт.

Опять полезли, мы опять отбросим.

А через час прибудет вертолёт…

И слава Богу выжили все восемь.

 

Глаза закроешь, снова тот же год.

И тоже повторяется всё чётко.

И, кажется, в окно бьёт пулемёт…

Этаж шестой, как будто та высотка.