Родился он в тяжёлый год,
Но лет
примерно в восемнадцать.
Уже
на Родину плюёт,
На мать
затем начнёт плеваться.
Затем
на деда, всех святых,
На
всё, что дорого и свято.
На горе
тех – сороковых,
На Неизвестного
солдата.
Нет
ничего из них святей,
И как
бы мы не измеряем.
Но потеряв
своих детей,
Мы и Россию потеряем.
Комментариев нет:
Отправить комментарий