Не та страна

Друзья, живущие в Париже,

Глядя на митинги у нас.

Твердят, что бьют у вас пожиже,

И где слезоточивый газ?!

Тащить же нужно по асфальту,

Лупя от головы до ног.

А в автозак, чтоб в стиле – сальто,

Влетали сразу в потолок.

У вас мол недемократично,

Где переломы, также кровь?

Коль избивать, тогда прилично –

Чуть отдохнул и бьёте вновь.

И так, пока не хрустнут рёбра,

Лежал чтоб думая – хана.

У вас же, как-то слишком добро…

Совсем не та у вас страна.