Который
год, который век,
Всё
как-то им неймётся.
И каждый
первый там стратег,
В мундире
полководца.
Всё
строят планы: «На Восток»!
«От
можа и до можа».
Но пыл
уходит весь в свисток,
Как
глянешь (и построже).
Сильны,
чего там говорить,
Одно
их огорчает.
Могли
бы всех нас победить,
Но их не замечают.
Комментариев нет:
Отправить комментарий