Под машину

Года накопил и с того стал заметно пузатым,

А вместе и с телом душа перестала быть птицей.

И чаще, с годами, стихи получаются с матом,

Хотя не любитель когда-то он был материться.

 

И утро, и вечер так стали – до боли похожи,

Оно и понятно, когда одно дело – лечиться.

И бреясь давно им не корчатся в зеркало рожи,

Обрюзгла душа и уже не летает как птица.

 

А если похвалят – орлом, то скорее в насмешку.

Он всё понимает, он знает – над ним посмеялись.

Теперь в магазине он пузом толкает тележку,

Душа не летает, но всё-таки крылья остались.

 

И пусть он гуляет так вяло как будто спросонок,

Но всё же возьмёт, если надо любую вершину.

Вот-вот под колёса бежит беззаботно котёнок.

И он без раздумья – спасать…

полетит под машину.