Тридцать
первое. Май. Конец месяца.
Что,
казалось, – живи, не скучай.
И откуда
желанье – повеситься?
Иль
с балкона упасть невзначай.
То,
что лето приходит – не верится,
На душе
до сих пор феврали…
Черти
всё не мычат и не телятся –
Я их
ждал, а они не пришли.
***
Комментариев нет:
Отправить комментарий