К обеду,
от всего вокруг, устал,
День
незакончен, некуда деваться.
И видится
могильный пьедестал,
Хотя
тебе и стукнуло лишь двадцать.
Под
вечер, днём измученный борьбой,
Становишься
ты рифмы почитатель...
На бред,
в стихах, изложенный тобой,
Когда-то
и найдётся свой читатель.
Вникая
даже прыщик сковырнёт,
В какой-то
глухомани в Прииртышье.
Ему
казалось, что поэт умрёт,
Не в
этом, так в другом четверостишье.
***
Комментариев нет:
Отправить комментарий