Своя
любовь, как и рубашка – к телу,
Всё
ближе, чем чужая… и родней.
Весной,
как пчёлка, в форточку влетела,
И
провела с тобой немало дней.
Скорей
– всю жизнь, для уточненья если,
До
гроба, говорят обычно тут.
Через
года она тянулась песней,
Что,
если уж запели, всё поют.
Как
вспомни, что по поводу любому,
Чуть-что
– «Огней так много городских»,
Предпочитают
всякому другому,
Хотя
немало песен не плохих.
Поёшь,
меж рёбер сердце словно птица,
Вот-вот,
казалось, вырвется сейчас…
И
очень сложно было согласиться,
Что
кто-то мог любить сильнее нас.
***
Комментариев нет:
Отправить комментарий