Она без полёта ничто

Домашней любовь не бывает,

Она же, по сути, дика.

И крыльями воздух взбивает,

А нужно, собьёт и быка.

Она не даётся нам в руки,

Не быть ей зажатой в кулак.

Любовь это вам не услуги:

Цветы, поцелуи, кабак.

Прозренья бывают, пусть редки,

Но рушат все взгляды, зато –

Любовь не поместится в клетке,

Она без полёта ничто.

***