Год
не прожил, скорей перелистал,
По скорому
(успеть до эпилога).
И мной
не заработан пьедестал,
Не заслужил
прощения у Бога.
И мне
на то, по сути, всё равно,
Всегда
претили отблески от славы.
Я безразличен
и причём давно,
К графе
– награды, грамоты, рекламы.
Люблю
влачить я серенькую жизнь,
Быть
незаметным для других прохожим.
И чувствую
себя – хоть в гроб ложись,
Давно
готов предстать пред ликом Божьим.
Привычно
быть на пару мне с тоской,
Жить
незаметной мелкой, серой молью...
Год
пролетел наструганной доской,
Отметившись
занозами и болью.
Комментариев нет:
Отправить комментарий