А дальше

Считал, что будущее краше,

(Нет, не мечты о колбасе).

Дожил, везде одно – не наше,

Да и вокруг – не наши все.

Сам на себя стал непохожий,

Ложатся взгляды тяжело.

Не плюнет на тебя прохожий,

И то считай, что повезло.

И даже лето поплохело,

Не зреют поздние сорта.

И друг до друга нет всем дела,

Читают только лишь счета.

Не видно и былой отваги,

Не в счёт хожденья по судам.

Герои, только на бумаге,

И все победы тоже там.

Из душ всё вылилось наружу

И дважды два, вдруг стало пять….

А дальше всё возможно хуже.

И рад, что скоро умирать.