А жизнь паскудна как
простуда,
Всё протекает так убого.
И ты скорее в ней Иуда,
Но постоянно молишь Бога.
И роль играя домочадца,
Ты, беспрерывно – всё болеешь.
И продолжаешь извиняться
За то, о чём ты не
жалеешь.
А как присмотришься – безгрешен,
Но разве только ангел…
перед.
Сейчас и снег, как с сажей
смешан,
И в чистоту никто не
верит.
Комментариев нет:
Отправить комментарий