Точно

Мир вокруг – одни врунишки,

Так уже почти сто лет.

В телевизоре и в книжке,

Нету правды. Правды нет.

Заменили интересы,

Самый главный интерес.

Врут поэты, поэтессы,

Словно жители Лох-Несс.

Эти, кстати, всем последним,

Помогает Бостон-Пресс.

Разбирался, тут намедни –

Обоюдный интерес.

Врут про то, что всё разрушит,

Через пару дней война.

Ложь, вбивают прямо в уши –

О полезности вина.

Что до будущего точно,

Никогда не доползём.

Врут под утро, полуночно,

Интенсивнее же днём.

Врут, что любит, уважают,

И про ненависть – всё врут.

Ложь, стараются, рожают

Даже школа, институт.

Врут по мелочи, глобально,

Есть и розница и опт.

Есть, как скрытно, так нахально,

Безобидно или чтоб,

Наповал тебя свалило –

Не вздохнуть, да и не встать.

Можно грубо, можно мило,

Вариантом много врать.

Как всегда, с помятой рожей,

Только встану поутру,

А вокруг враньё, похоже…

Даже сам сейчас вот вру.

С каждым годом матерея,

По привычке врём уже….

Ходим с крестиком на шее,

Правда, с ноликом в душе.

Поменять чего бы срочно,

Чтобы правда лишь была.

Но тогда немедля, точно….

Вся планета умерла.