9 авг. 2018 г.

Точно


Мир вокруг – одни врунишки,
Так уже почти сто лет.
В телевизоре и в книжке,
Нету правды. Правды нет.
Заменили интересы,
Самый главный интерес.
Врут поэты, поэтессы,
Словно жители Лох-Несс.
Эти, кстати, всем последним,
Помогает Бостон-Пресс.
Разбирался, тут намедни –
Обоюдный интерес.
Врут про то, что всё разрушит,
Через пару дней война.
Ложь, вбивают прямо в уши –
О полезности вина.
Что до будущего точно,
Никогда не доползём.
Врут под утро, полуночно,
Интенсивнее же днём.
Врут, что любит, уважают,
И про ненависть – всё врут.
Ложь, стараются, рожают
Даже школа, институт.
Врут по мелочи, глобально,
Есть и розница и опт.
Есть, как скрытно, так нахально,
Безобидно или чтоб,
Наповал тебя свалило –
Не вздохнуть, да и не встать.
Можно грубо, можно мило,
Вариантом много врать.
Как всегда, с помятой рожей,
Только встану поутру,
А вокруг враньё, похоже…
Даже сам сейчас вот вру.
С каждым годом матерея,
По привычке врём уже….
Ходим с крестиком на шее,
Правда, с ноликом в душе.
Поменять чего бы срочно,
Чтобы правда лишь была.
Но тогда немедля, точно….
Вся планета умерла.

Комментариев нет:

Отправить комментарий