31 авг. 2018 г.

Вот чёрт


Я звоню битый час,
Взялся – трубку не брать.
Мне так нужно сейчас,
На тебя наорать.
Ставлю точки над «и»,
ЭсЭмЭски кропя.
Отвечай – чёрт возьми,
Я достану тебя!
Он молчит, он упёрт
Только я – в кураже….
Вот ответил – но чёрт,
Я остыла уже.

30 авг. 2018 г.

Всезнайки


Это посвящение так сказать протестным поэтам. В сети таких полно, как говориться ловят хайп. Это модно быть непатриотичным в писательской тусовке. Рассуждают на политические, экономические темы, эдакие всезнайки и всепонимайки. Считают, что они в этих темах чего-то стоят, раз одарены в литературном плане. Им бы тогда и лечиться у поэтов, а что талантливый человек, талантлив во всём, глядишь и вылечит. Мне интересен внутренний посыл таких людей, они полагают, раз вознаграждены талантом стихосложения, то и в остальных вопросах они на том же уровне. Вот только я не помню ни одного поэта, успешно руководившего государством либо какой-нибудь конторой «Рога и Копыта». Хотя последние случаи, наверное, встречались в «Рогах и Копытах», иные таланты нужны. Ребята и девчата, вы в своих рассуждениях, не находитесь выше, какого-нибудь сантехника Василия, рассуждающего о государственном строительстве у себя на кухне. Смиритесь с этим и занимайтесь тем, что действительно умеете делать – пишите стихи о любви, дружбе, весне. Да о чём угодно, но не о политике, экономике как в стихах, так и в своих прозаических выступлениях.

Одарил Бог не многих талантом,
Но талант, то отнюдь не мозги.
И хвалим эмигрант эмигрантом,
Всё за то, что с упорством брюзги.

Критикуется всё в государстве –
Знают черти, как должно-то быть.
И в своём показушном бунтарстве,
Продолжают страну не любить.

Вечерами поэмы слагают,
О жестокости власти, Чеку….
Заблудились и даже не знают,
Что болтаются по тупику.

Да поэт – это всё-таки сила,
Но посмотришь на многих сейчас.
Их, похоже, что вошь укусила,
И спускают талант в унитаз.

Чай. Вечер



Чай. Вечер. Дым от папиросы.
Торшера приглушенный свет.
И на ненужные вопросы,
Такой же будет и ответ.
Сложней всего дойти до нужных,
Задав их, осторожно ждать.
Потея, как на пляжах южных,
Так что молчишь – что есть скрывать?
Тогда нет смысла в тех вопросах.
Чай. Вечер. Дым от папирос.
Давай тогда уж об артрозах,
Иль про какой-то сколиоз.

29 авг. 2018 г.

На край земли


На край земли? С тобой?...
Нууу, разве только сбросить
И с облегченьем повернуть назад.
Заметила в моей прическе проседь?
Так угадай – кто в этом виноват?!
С тобою мной забыто чувство локтя,
Как надо. опоздаешь ты на час….
И бочку мёда портит ложка дёгтя,
И угадай – последний кто из нас?

28 авг. 2018 г.

По любому


Дамы, в целом сказать, рассуждают вот так:
Если ты изменил – ты козёл и мудак!
Совершит же она тот же самый прокол.
Оправдание есть – ты мудак и козёл!

Имитация


Словно лишний в миру,
И всё ближе метла.
Я теперь только вру,
На вопрос: Как дела?
Боль и горе – подряд,
Бьют что плетью витой.
С головы и до пят,
Я почти за чертой.
Всё твердят мне – держись!
Ты ещё посмолишь….
Только это не жизнь,
Имитация лишь.

24 авг. 2018 г.

Пежо


Семьи вот нет, в наличии Пежо,
Соседка улыбнулась нелюбезно….
Дела идут, и даже хорошо,
Но вот куда? – ни разу неизвестно.
Не угадать – пусть отвечай сто раз,
Куда тебя несёт, в какие дали?
За поворотом может встретить КрАЗ,
И не успеешь ты нажать педали.
А может, и успеешь, тормоза
Сработают, но будет слишком поздно.
Мир поперхнётся, а твои глаза
Зальёт, твоей же, кровушкой венозной.
Продолжит ветерок лететь свежо,
Соседка, о тебе, с другой судачит…..
Дела пошли совсем нехорошо.
Обидно, что никто и не заплачет.

На цыпочках




На цыпочках, на цыпочках
По полу босиком.
Чтоб ноженьки не выпачкать
Я выйду на балкон.
Порадуюсь восходу я,
Рожающему день.
Счастливая пока ничья,
И быть мне чьей-то лень.
На кухне слышу чайничек,
О чём-то там ворчит.
Единственный начальничек,
И буду делать вид.
Его я будто слушаясь,
С балкона – выключать.
А у него, как уши есть –
Он перестал ворчать.
Тихонечко, на цыпочках,
Всю жизнь не проходить.
И лишь с утра я – цыпочка,
Но всем не угодить.

22 авг. 2018 г.

Адепты


Адепты славы и алхимии,
Живут, мечтая об одном.
Чтоб по конец, назвали именем
(Их) ну хотя бы там синдром.
А потому, всё ради этого,
Чтобы в историю войти.
Всё продадут отца и дедово,
Что было в прошлом, впереди.
Куда ни глянь сплошные гении,
Один вон пляшет, тот поёт.
Смотрю на них и весь в сомнении,
Так шутит или идиот?

Гербарий




Память о лете мной в книге хранится
В виде листочка с цветочком лежит.
В месте таком, там, где будет страница,
Точно не помню, но что-то про сбыт.
Или про то – «прав всегда покупатель»,
Даже когда покупатель, как тать.
Знал про такие бы книги создатель,
Он запретил бы уметь нам читать.
Так же и я этих книг не читаю,
Но для храненья она подойдёт.
Листик с цветочком – смотрю и мечтаю,
И представляю прошедший весь год.
Ясно, что все представленья по лету,
Вместе с фрагментом начала весны.
Вспомню оттуда – во что я одета,
Вспомню – пристали ко мне пацаны.
Было приятно – а значит ни чё я,
Раз за пацанку держали меня.
В прочем всё лето бывало такое,
Тем пацанам бы наддать бы ремня.
Прочих приятностей также немало,
Книгу открою, и вот они – в ряд.
Пусть подсушило, и даже подвяло…..
Воспоминанья листочки хранят.

Грустный клоун



Довольно привередлив я мой друг,
К тому, что происходит всё придирки.
Не нравятся мне клоуны вокруг.
Предпочитаю видеть только в цирке.
Они лишь там мой вызывают смех,
Дурачась, кувыркаются на сцене.
В других местах вести себя так – грех,
Как будто жизнь проводишь на арене.
Попробуй только что-то измени
И ты неверно будешь истолкован.
И всё гримасы строишь как они,
Но чувствуешь себя как грустный клоун.
Я в целом, чтоб веселье в жизни – за,
Хотелось, чтоб оно подольше, чаще…
Но если по лицу течёт слеза,
Она должна быть только настоящей.

На счёт три


Легко остаться одному,
И стать – не мил.
Но улыбайся лишь тому,
Кто заслужил.

Конечно жизнь не без проблем,
Вся из полос.
Но плакать стоит лишь над тем,
Что стоит слёз.

Здесь, на земле, отнюдь не рай –
Полно чернил.
И ты всё время проклинай,
Кто заслужил.

Ну, становись самим собой –
По счёту – три.
И не скрывай перед толпой,
То, что внутри.

21 авг. 2018 г.

Всё завершилось




Всё завершилось, не так, как нужно,
Второй попытки уже не будет.
Любовь обычно, так безоружна,
Её за это, кто хочет, судит.

Читай открытку, на обороте,
Там откровенья, совсем не слёзны…
Вы всё поймёте, вы всё поймёте,
Но к сожаленью, то будет поздно.

А вам казалось – любовь зараза,
И вам, конечно, лечиться нужно.
Жаль поняла я, увы, не сразу,
Влюбилась если, ты безоружна.

Зачем вы врёте, зачем всё врёте,
Ведь всё же знают Луна и звёзды.
Читай открытку, на обороте,
Одна лишь строчка «Любить вам поздно».

20 авг. 2018 г.

Натали Гарси


А в сети одно и то же
Выбор, в общем, небогат.
Или фотка с пьяной рожей
Или с группой «Ленинград».
Ты друзей – не потеряла,
Тоже по углам сидят.
И постят довольно мало,
Фоток, так же и цитат.
Своего же не слагают,
Пусть и есть сказать о чём.
Скажем – просто доживают,
Кто сычихой, кто сычом.

Графья


Дожились и в графья
уже по записи.
Кричит – впиши меня,
чтоб сразу к трапезе.
Записан (он в столбце),
там канцелярское.
И сразу – на лице
улыбка барская.
Ещё вчера ничто,
такое мазкое.
А вот теперь зато
лицо-то графское.

Открыта книга



Открыта книга, где столбцы из слов,

И взгляд с начала, до конца стремится.
И пробирает душу до основ,
И прочитав, захочешь удавиться.

И то была поэзия мой друг,
Она не создаётся для улыбок,
И не для читки средь друзей, подруг,
Не для людей с душой, сознаньем рыбок.

Открытьем вязи слов ты обуян,
И рифма до крови тебя изгрызла….
Мой друг, когда ты сыт и очень пьян,
В поэзии, поверь, так мало смысла.

А значит только кофе или чай,
И сигареты, можно папиросы.
Один сидишь – поэзию встречай
Ищи свои ответы на вопросы,

Что задал, и ответы дал поэт,
В тот час, когда прозрение нависло.
Для тех, кто сыт и пьян – ответов нет…
В поэзии, для них, совсем нет смысла.



18 авг. 2018 г.

Лайк



Ты попробуй не лайкнуть,
Тут же лайкну тебя.
Не успеешь и айкнуть,
О прощении вопя.
Только я не прощаю,
Выдал Бог, свинья съест…..
Землю тем очищаю,
От недобрых существ.

Фотографы



Одни фотографы в стране –
Вот как цыганин.
Сидит наш автор на коне,
Вот, он же, в бане.
Затем с красоткой в казино,
Вот он в Гаване.
И смотри в мир через окно,
Что в ресторане.
Вот, как сказать, какой-то срам –
Сплошные попы.
И тут же пьёт он двести грамм,
И входит в топы.
Он много лайков заслужил –
Какие виды!
Себяшек просто целый воз –
Страниц на триста.
Вот так всю жизнь он жил и рос?
Путём статиста.
Для фотографии и жил,
Что в сети слиты.
Казалось, вот он же – успех!
Себя тем славит…..
Но кроме фотографий тех,
Что он оставит?

17 авг. 2018 г.

Не двадцать


Годы, как мудрости наледь.
Нам далеко же не двадцать,
Поздно о чём-то скандалить,
Лучше давай обниматься.
Жизнь, в целом, добрая штука,
Было б с кем счастьем делиться.
Вижу уже близоруко,
Ты далеко не девица.
Всем с тобой делимся – болью,
Есть за кого нам хвататься.
Оба побиты, как молью,
Нам далеко же не двадцать.
Лет нам не жалко прошедших,
В них впрочем, всякое было.
Двое с тобой сумасшедших,
Тех, что любовью накрыло.

Титры





Правила жизни нехитры –
Ты до последнего стой.
Пусть даже крутятся титры,
Фильм не закончился твой.
Зритель расстроен и всклочен –
Жалко погиб тот храбрец!
Знал бы, что бой не окончен,
Не было «фильму конец».

15 авг. 2018 г.

Регресс


Теперь не встретишь в психбольнице
Наполеона, Чингисхана.
Перевелись, как говорится,
Теперь иная в моде прана.
По большей части всё певицы,
Певцы, ещё какой-то некто.
Пошёл регресс, как говорится,
Всё меньше в психах интеллекта.

14 авг. 2018 г.

Подвиг




Вот внук пристал, давай же деда,
Ты мне про подвиг расскажи.
Ведь был же он, раз есть Победа.
Как было всё – стреляй, души?!

А рассказать то вроде нече.
Война – она и есть война.
Но разве что про свист картечи,
Как жизни снизилась цена.

Как мы сначала отступали,
Теряя местность и себя.
И пусть мы были – не из стали,
Но воевали всё терпя.

Терпели где-то на Урале –
Пахал, как проклятый Урал.
И чтобы меньше умирали,
Всё время кто-то умирал.

Кто погибал, тех хоронили,
Порой не помнится и где.
Бывало в братской что могиле,
Вписав всех на одной звезде.

Так трудно вспомнить мне детали –
Событья с горем пополам.
Но о Берлине не мечтали,
Не до Берлина было нам.

Тогда совсем не понимали,
В чём тех времен величина.
Внучёк прочти о том в журнале,
В нём вся описана война.
***
В четырёхлетнем сериале,
Мы шли, кто взводом, кто полком.
И что тогда мы совершали,
Всё стало подвигом... потом.
***

13 авг. 2018 г.

Вместо тысячи слов


Вместо тысячи слов,
Ты скажи – да пошёл…
Пусть и принцип не нов,
До сих пор – хорошо
Он работает всё ж,
Отметая гнильцо –
Это лучше чем нож
И удара в лицо.
Что там множить скандал,
Расходясь докрасна.
Проще – просто послал,
И уже тишина.
Что не так, просто в бан,
Без развития тем.
Это проще – без ран
И без крови совсем.
Только так – не грубя,
Без скандалов чумных…..
Берегите себя,
Посылайте других.

12 авг. 2018 г.

Оливье



Что сказать обо мне?
Подбираю словцо.
Как салат оливье,
Знаю многих в лицо.
Так же помнят меня,
Те, которых не счесть.
Меня в бедах виня,
Пьют, забывши поесть.

Прошлое


Рассуждая чуть-чуть – настроение дошлое,
А в таком, как обычно, и мыслей – до ста.
Просто долгая жизнь – это длинное прошлое,
А вот будущий век, он короток всегда.
Что прошло, то и есть, то в судьбу и записано,
То, что будет и сколько – большущий вопрос.
Может здесь – за углом, встретишь чёрты ты лысого,
И все планы твои полетят под откос.

Не писал


Зима. Январь. Неровный почерк,
А за окном белым-бело….
Стихов, на две страницы строчек,
За час как вьюгой намело.
Слова, как чёрные снежинки,
Покрыли белизну листа.
И строчки, словно половинки,
Вставали в нужные места.
И в смыслы все соединялись,
Щелчком, как вставленный рожок.
А я сидел, в окошко палясь,
И даже не писал тех строк.

Лето продолжается




Лето продолжается.
Впрочем, как и жизнь.
Солнышко старается,
Так – хоть в гроб ложись.

Повключали кондики,
И закрыли окна.
Мы не всепогодники.
Не полезем в пёкло.

Только лишь романтики,
По полям и весям.
До самой Атлантики,
Ходят куролеся.

Мы же всё под кондики,
Проще нам в уюте.
Мы не всепогодники –
Скучные мы люди.

Лето продолжается,
Время сплит систем.
Солнышко старается....
Нравится не всем.

Ерунда


Посмотришь, он – и смех и грех,
Мозгов что ль доля куцая?
Но нет, размер один у всех,
Не всем далась инструкция.

Иметь, тут мало, применить,
Не каждому даётся – да.
А у височка подкрутить,
Выходит только ерунда.

9 авг. 2018 г.

Я не очень-то нравлюсь


Я не очень-то нравлюсь себе самому.
А порою и мягко «не очень».
Вот бы воля моя посадил бы тюрьму,
Или минимум – был пропесочен.
Но куда мне деваться с собою мирюсь,
Но проходит неделя вновь взбешен…..
 Может, станется как-то, и я застрелюсь,
Или буду собою повешен.

Удар



Да, жить легко, до пресноты,
Когда, не рвётся – там, где тонко.
В тебя, все пули, в молоко,
И только свист по перепонкам.
И красен, не кровав, закат,
Что вечерами ты встречаешь…
И ты, казалось, жизни рад,
Но рад тому, чего не знаешь.
Размяк, что тесто – без борьбы,
И вниз, как слизь, всего сползаешь.
Жизнь – это если и кабы….
Но ты того не понимаешь.
Но вечно так не может быть,
И чтоб не расползлась опара.
Вопрос извечный – бить, не бить?
Склониться в сторону удара.