Вот
настало времечко худое,
Разогнёшься
чуть – уже и рад.
Ждать
совсем устал я день покоя,
Тот,
что ставят нам в строке из дат.
Ночь
опять тревожная чего-то,
Как
невеста девственная кровать.
Я,
как в ту Великую, пехота,
Что
не может сутками поспать.
Может
просто встать, как из окопа.
С
шёпотом – походим так на млядь…
И
пройдет, возможно, суток трое,
Прежде
чем в сто с двойкой, позвонят.
Вдруг
подумав – что же с ним такое?
Он
не слал стихов три дня подряд!
Только
не забыть мне, чтоб без риска –
Мало
ли, начнут, кого трясти.
Пусть
лежит на столике записка,
Слов
немного, меньше десяти.
Внутрь
войдёт, боясь предъявы иска,
Доблестной
полиции наряд.
Я
не встречу, только лишь записка:
«В
этой смерти, сам я виноват».
Кто-то
скажет: Сумасшедший что ли?
Кто-то
уточнит: Да психопат.
Нет,
ребята – я устал от боли,
Что
пришли, так несказáнно рад!
Комментариев нет:
Отправить комментарий