30 мар. 2017 г.

Я так устал


Я так устал, посплю немного.
Вот жаль, что снится ерунда –
Мне неизвестная дорога,
Ведёт неведомо куда.

Кругом промоины, каменья,
Вокруг безлюдье одно,
И кажется ещё мгновенье
И будет что-то решено…

Но ничего не происходит,
Не прекращается мой путь.
И даже солнце не восходит,
Луна – блестящая, как ртуть.

Дорогу преграждают ветки,
Что бьют с размаху по лицу.
Я словно воин из разведки
Иду к печальному концу…

Вот окружают, раз и взяли.
Я был, и тут же сразу нет.
Меня возможно расстреляли,
И прочий, прочий бред…

Такой, что даже не опишешь,
И не расскажешь никому.
Проснувшись, так неровно дышишь
Как будто шёл в сплошном дыму.

Совсем не выспался – ну что же,
Засну….  и снова мне идти.
Глаза закрою, бьют по роже –
Всё те же ветки – на пути.

И бесконечная дорога,
Ведёт неведомо куда.
Я так устал, посплю немного….
Вот жаль, что снится ерунда.

4 комментария:

  1. Здравствуйте, Александр! Да, бывает и такое в снах... Почитайте Фрейда, он пытается объяснить, почему это происходит...

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. Благодарю Людмила, но описанное мои творческие фантазии.

      Удалить
  2. Сегодня умер Евгений Евтушенко.Светлая ему память.
    Вспоминаются его стихи.

    Идут белые снеги,
    как по нитке скользя…
    Жить и жить бы на свете,
    но, наверно, нельзя.

    Чьи-то души бесследно,
    растворяясь вдали,
    словно белые снеги,
    идут в небо с земли.

    Идут белые снеги…
    И я тоже уйду.
    Не печалюсь о смерти
    и бессмертья не жду.

    Я не верую в чудо,
    я не снег, не звезда,
    и я больше не буду
    никогда, никогда.

    И я думаю грешный,
    ну, а кем же я был,
    что я в жизни поспешной,
    больше жизни любил?

    А любил я Россию
    всею кровью, хребтом —
    ее реки в разливе
    и когда подо льдом,

    дух ее пятистенок,
    дух ее сосняков,
    ее Пушкина, Стеньку
    и ее стариков.

    Если было несладко
    я не шибко тужил.
    Пусть я прожил нескладно,
    для России я жил.

    И надеждою маюсь,
    (полный тайных тревог)
    что хоть малую малость
    я России помог.

    Пусть она позабудет,
    про меня без труда,
    только пусть она будет,
    навсегда, навсегда.

    Идут белые снеги,
    как во все времена,
    как при Пушкине, Стеньке
    и как после меня,

    Идут снеги большие,
    аж до боле светлы,
    и мои, и чужие
    заметая следы.

    Быть бессмертным не в силе,
    но надежда моя:
    если будет Россия,
    значит, буду и я.

    1965.

    ОтветитьУдалить