Не придут

Саратов. Март. И минус тридцать.

Прохожих взглядов не видать.

Упасть здесь каждый так боится,

Не бросятся здесь поднимать.

Свои у каждого заботы,

Мысль – только выжить самому.

Так тесно – словно в банке шпроты,

Однако все по одному.

И слова даже не обронят.

А если скажут, то сдадут.

Умрёшь, то молча, похоронят

И на могилу не придут.