Пройти по жизни как бродяга,
Без цели и душевных мук.
Тогда мне ветер был бы друг,
Не знал бы горя и напряга.
Всё также с солнышком вставал,
На день искал бы пропитанье,
И завершались все страданья,
Когда я рюмку выпивал.
На все хватало б пятачок,
Что люди добрые подали…
Он так, прибавка в капитале,
Главнее мусорный бачок.
В его бездонном содержимом,
Мне видно, как и кто живёт.
Кому-то жизнь скорее мёд,
Кому, как с лагерным режимом.
А у меня ни то, ни сё,
Примерно где-то в середине.
Небрит и пальцы в никотине….
Но было б пофиг это всё.
Про бездомного феерично получилось.
ОтветитьУдалитьЕсли со стороны смотреть.
................................
Свобода - это, наверно, по другому.
спасибо за отзыв.
Удалить