Малость

За душой ничего не осталось,

Да и было ли что за душой.

Разве только какая-то малость,

Нет, осколок её небольшой.

Но пропала, и только усталость

Нервы точит мне бурной рекой.

А душа и на малом – держалась,

То ушло и теперь никакой.

Я как ножны, но те, без кинжала,

Пуст, как русский, уехавший в США.

А держала меня, так держала,

Мысль одна то, что жизнь хороша.