4 авг. 2015 г.

День


Чувствую, что день прошёл – по мне,
Многотонным медленным катком.
Раскатал, хоть вешай на стене;
Рви напополам одним рывком.

16 комментариев:

  1. День на день не приходится, так-что иногда бывает настоящая дребедень....

    ОтветитьУдалить
  2. И день как дребедень
    И ночь была как кома.
    Наверно это каждому знакомо.
    А если чувствуешь, что день прошел не зря,
    Ты упивайся ночью втихаря.
    И прославляя редкое везенье,
    Надейся на душевное прозренье…

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. Нельзя мне ни в тихаря не в открытую упиваться. С людьми же работаю.

      Удалить
    2. Да и алкоголь депрессант, а не антидепрессант. Так что ещё хуже будет.

      Удалить
    3. Это в переносном смысле.
      я должен демократично советовать....

      Удалить
  3. Кто бы говорил что нельзя упиваться...

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. Непонятна Ваша злоба,
      Если, честно говоря.
      И с чего Вы до захлеба
      Льете грязью на меня.
      И меня же в том вините,
      Уваженье хороня.
      Негодяй я говорите?
      Так оставьте же меня.

      Удалить
  4. Так всех гостей распугаешь эй графомАн ты ищешь истину в вине а потом оскорбляешь гостя стрёмный блог не зайду больше

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. Не заходите. Обещали же. А насчёт оскорблений. не вижу их тут констатация Ваших последних комментариев. Если забыли. пройдитесь по ним и почитайте. что Вы писали обо мне.

      Удалить
  5. Автор Артем Глазунов.
    Поэта обидеть легко
    Пусть глас его весел и звонок
    В ранимой душе, глубоко
    Живет беззащитный ребенок

    Он сердце свое каждый раз
    В стихах раскрывает для всех,
    И горьких обид метастаз
    Сквозь едкий, язвительный смех

    Прорвется фонтаном наружу
    И строки лихих эпиграмм
    Разбудят колючую стужу,
    Заставив платить по счетам

    Сплетение рифмы смакуя,
    Постой, не зайди далеко
    И помни, в сердцах критикуя,
    Поэта обидеть легко...

    ОтветитьУдалить
  6. Ответы
    1. Честно говоря, мне больше нравится В.Высоцкого.
      ***
      Кто кончил жизнь трагически, — тот истинный поэт!
      А если в точный срок — так в полной мере!
      На цифре 26 один шагнул под пистолет,
      Другой же — в петлю слазил в «Англетере».

      А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
      «Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)...
      Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
      И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.

      С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
      Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
      Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
      И Маяковский лёг виском на дуло.

      Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
      Ребром вопрос поставил: или-или!
      На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
      А нынешние как-то проскочили.

      Дуэль не состоялась или перенесена,
      А в тридцать три распяли, но не сильно,
      А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
      Испачкала виски не так обильно.

      Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
      Терпенье, психопаты и кликуши!
      Поэты ходят пятками по лезвию ножа
      И ранят в кровь свои босые души.

      На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
      «Укоротить поэта!» — вывод ясен.
      «И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
      Зарезанный за то, что был опасен!

      Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
      Томитесь, как наложницы в гареме:
      Срок жизни увеличился — и может быть, концы
      Поэтов отодвинулись на время.


      Удалить