И день как дребедень И ночь была как кома. Наверно это каждому знакомо. А если чувствуешь, что день прошел не зря, Ты упивайся ночью втихаря. И прославляя редкое везенье, Надейся на душевное прозренье…
Непонятна Ваша злоба, Если, честно говоря. И с чего Вы до захлеба Льете грязью на меня. И меня же в том вините, Уваженье хороня. Негодяй я говорите? Так оставьте же меня.
Не заходите. Обещали же. А насчёт оскорблений. не вижу их тут констатация Ваших последних комментариев. Если забыли. пройдитесь по ним и почитайте. что Вы писали обо мне.
Честно говоря, мне больше нравится В.Высоцкого. *** Кто кончил жизнь трагически, — тот истинный поэт! А если в точный срок — так в полной мере! На цифре 26 один шагнул под пистолет, Другой же — в петлю слазил в «Англетере».
А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил: «Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)... Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил, И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.
С меня при слове «37» в момент слетает хмель. Вот и сейчас вдруг холодом подуло — Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль, И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен Бог — Ребром вопрос поставил: или-или! На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена, А в тридцать три распяли, но не сильно, А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?! Терпенье, психопаты и кликуши! Поэты ходят пятками по лезвию ножа И ранят в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е». «Укоротить поэта!» — вывод ясен. «И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие, Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр! Томитесь, как наложницы в гареме: Срок жизни увеличился — и может быть, концы Поэтов отодвинулись на время.
День на день не приходится, так-что иногда бывает настоящая дребедень....
ОтветитьУдалитьБлагодарю за отзыв.
УдалитьИ день как дребедень
ОтветитьУдалитьИ ночь была как кома.
Наверно это каждому знакомо.
А если чувствуешь, что день прошел не зря,
Ты упивайся ночью втихаря.
И прославляя редкое везенье,
Надейся на душевное прозренье…
Нельзя мне ни в тихаря не в открытую упиваться. С людьми же работаю.
УдалитьДа и алкоголь депрессант, а не антидепрессант. Так что ещё хуже будет.
УдалитьЭто в переносном смысле.
Удалитья должен демократично советовать....
Кто бы говорил что нельзя упиваться...
ОтветитьУдалитьСпасибо за отзыв.
УдалитьНепонятна Ваша злоба,
УдалитьЕсли, честно говоря.
И с чего Вы до захлеба
Льете грязью на меня.
И меня же в том вините,
Уваженье хороня.
Негодяй я говорите?
Так оставьте же меня.
Так всех гостей распугаешь эй графомАн ты ищешь истину в вине а потом оскорбляешь гостя стрёмный блог не зайду больше
ОтветитьУдалитьНе заходите. Обещали же. А насчёт оскорблений. не вижу их тут констатация Ваших последних комментариев. Если забыли. пройдитесь по ним и почитайте. что Вы писали обо мне.
УдалитьАвтор Артем Глазунов.
ОтветитьУдалитьПоэта обидеть легко
Пусть глас его весел и звонок
В ранимой душе, глубоко
Живет беззащитный ребенок
Он сердце свое каждый раз
В стихах раскрывает для всех,
И горьких обид метастаз
Сквозь едкий, язвительный смех
Прорвется фонтаном наружу
И строки лихих эпиграмм
Разбудят колючую стужу,
Заставив платить по счетам
Сплетение рифмы смакуя,
Постой, не зайди далеко
И помни, в сердцах критикуя,
Поэта обидеть легко...
Помню. Читал.
УдалитьПишу для тех кто не читал.
ОтветитьУдалитьЯ только за. Спасибо.
УдалитьЧестно говоря, мне больше нравится В.Высоцкого.
Удалить***
Кто кончил жизнь трагически, — тот истинный поэт!
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».
А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
«Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.
С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.