Они-то знают: завтра мне под нож –
Здоровым стану, может быть иначе.
– Там под наркозом смерть переплюёшь?!
– Попробую, но
проще бы на даче.
Вскопать все восемь соток до одной,
Засеять многолетними цветами.
– Прогноз?
– Я Вам
признаюсь небольшой.
В конце-концов мы встретимся же с вами.
Но я страхуюсь
каждый день коньяк,
Я пью с хирургом
тем, что резать будет.
А значит,
если будет что не так.
Он в тех плевках, мне хоть чуть-чуть подсудит.
Ну ладно
– Что приехали молчать?
Вы расскажите, как там восемь соток?
Что кисло? Не впервой мне умирать.
Ненужно в разговоре кислых ноток.
Но если что, так я писал стихи,
В тетрадках тех, мои о жизни думы:
Кто умерли, а также женихи...
Все надевали чёрные костюмы.
Почему такое настроение?
ОтветитьУдалитьВлияние творчество Сергея Ширчкова, которого сегодня читаю. Просто гениально!
Удалить***
(Молочные братья. Сергей Ширчков)
В серебряных кофейниках – зима
(бразильские плантаторы в печали),
мы выросли, отстроили дома,
попрятались и свет повыключали.
Жаль времени, особенно на сон,
и пойлом-то пока не обедняли,
имеется сервиз на сто персон,
да некому разбить.
Ну не фигня ли?!
О буднях в эту пятницу ни-ни,
закрыты все склады и мастерские.
И вот…
мне не хватает болтовни
моих молочных братьев.
Есть такие.
Мы – мальчики, игравшие в войну
и павшие от музыки дворовой.
Мы любим покурить на всех одну,
а проигрыши – сравнивать с коровой.
Мы набожны, но вряд ли верим в храм,
для нас другие жесты характерны.
Нам бабушки носили по утрам
напиток из одной большой цистерны.
Мы вы’хлебали вместе весь объём,
какой – уже давно не помним толком.
Нас нет!..
но мы друг друга узнаём
по кашлю, по походке, по наколкам…
Бразилия отсюда далеко –
наверное, с полгода баттерфляем.
Нам холодно, мы греем молоко
и курево у сверстников стреляем.