Пресс

Я словно загнанный под пресс

И выжить только интерес,

Но еле движется процесс –

Ползёт улиткой.

А жизнь на понт меня берёт

И не раздавит, так порвёт.

Вот начинается отсчёт

Судьбой бандиткой.

Растаял снегом  круг друзей,

Что помогли б в борьбе мне с ней,

Давно загнал своих коней

Пропиты латы.

Что есть на мне, в том и вперёд

И на безумство мой расчёт

И холодит дыханье рот,

Мне вкусом мяты.

Бои с судьбою не игра,

В них не вернёшься во вчера,

Не перевяжет медсестра

При первом стоне.

Но верю, не раздавит пресс,

Лишь круче станет мой замес,

Друзей, как прежде целый лес

И будут кони.