А к поэту муза жалости не знает,
Доброта её к нему, обычный миф.
Не живёт поэт в стихах, а умирает,
Только пишет почему-то, если жив.
А она придёт к нему – и чаще к ночи,
Разве добрый промышляет по ночам?
И в душе его, что можно раскурочит
И мечты все разорвёт напополам.
И писать поэту – хочет он, не хочет,
А приходится причём любой ценой.
Муза что-то там, на ухо всё бормочет…
Ты записывай поэт пока живой.