Не облака клубятся,
А дыма то игра.
Давно забыты святцы,
И в моде номера.
И не дома, а зданья,
Где без крыльца порог.
В последнее свиданье,
Пластмассовый венок.
И нехотя ступаю,
С тропы на магистраль.
Из ситцевого мая,
В нейлоновый февраль.
Комментариев нет:
Отправить комментарий