Безвкусно сложенные оды –
Не поющиеся песни,
Где рифмы, сплошь одни уроды,
Не найти других – хоть тресни.
И ритм – трясёт, как на просёлке,
Едва удержишься в седле.
Где вместо мысли, кривотолки,
Что снятся мне в кошмарном сне.
И вдруг, не к месту запятая
И в «твердом» слове, мягкий знак
И к справедливости слепая
Кричит мне логика: «Дурак».
Ты не бичуй себя, Поэт,
ОтветитьУдалитьВедь это мой удел.
Филолога ты звал,
Ты критики хотел.
Возьму-ка снова плётку я
Натруженной рукой.
Приду тебя я наказать,
Я твой палач крутой.
Критикуйте конечно.
ОтветитьУдалитьЛадно, Александр. Пристраивайтесь рядом с Жаном.
ОтветитьУдалить