Письмо

Не хотите верить? И не верьте,

Не боюсь прослыть для вас лжецом.

Почтальон письмо принёс в конверте

Жёлтом. Мне подписанный отцом.

Я его не помню, был я малым –

Не умел тогда запоминать.

Представляю я его усталым

И настолько – только умирать.

Потому видать поторопился,

Так, не дав запомнить мне лица.

Написать хотя бы вот решился….

И читаю строчки беглеца.

И покой в заупокойных строчках,

Даже в тех местах, когда про боль.

Острота, как в зековских заточках,

На листке, что цветом в канифоль.

Вижу, ему юмора хватало,

Да в него видать и я шутник.

Только мне душа моя шептала –

Молод он, а ты уже старик.

Да и, правда, лёгкость рассуждений

И для лет моих пацанский слог.

Не нашёл в нём мудрых откровений

И письмо конечно не сберёг.

Всё, что там написано, не помню,

Но одна вот зацепила нить:

Рядом место для тебя готовлю,

Будет нам, о чём поговорить.

Странными же будут разговоры,

Если я, по возрасту, отец….

А впрочем, в них теряет шоры,

Казалось бы познавший всё мудрец.

Не хотите верить? И не верьте,

Посчитайте – сказанное бред….

Это вам не пишут после смерти,

Через много, много, много лет.