22 мар. 2011 г.

Письмо



Не хотите верить? И не верьте,
Не боюсь прослыть для вас лжецом.
Почтальон письмо принёс в конверте
Жёлтом. Мне подписанный отцом.

Я его не помню, был я малым –
Не умел тогда запоминать.
Представляю я его усталым
И настолько – только умирать.

Потому видать поторопился,
Так, не дав запомнить мне лица.
Написать хотя бы вот решился….
И читаю строчки беглеца.

И покой в заупокойных строчках,
Даже в тех местах, когда про боль.
Острота, как в зековских заточках,
На листке, что цветом в канифоль.

Вижу, ему юмора хватало,
Да в него видать и я шутник.
Только мне душа моя шептала –
Молод он, а ты уже старик.

Да и, правда, лёгкость рассуждений
И для лет моих пацанский слог.
Не нашёл в нём мудрых откровений
И письмо конечно не сберёг.

Всё, что там написано, не помню,
Но одна вот зацепила нить:
Рядом место для тебя готовлю,
Будет нам, о чём поговорить.

Странными же будут разговоры,
Если я, по возрасту, отец….
А впрочем, в них теряет шоры,
Казалось бы познавший всё мудрец.

Не хотите верить? И не верьте,
Посчитайте – сказанное бред….
Это вам не пишут после смерти,
Через много, много, много лет.

Комментариев нет:

Отправить комментарий