Как всё коряво, через
запятую,
Что режет горло, нежное,
строки.
Пишу стихи, рифмую и
рифмую,
Они плывут, как по воде
круги.
Достигнут чей-то берег –
я не знаю,
А может быть – утонут до
него.
Хотелось, чтоб они собрались
– в стаю,
И выжили, чтоб все, до
одного.
И старшие, хранили – тех,
поменьше,
Меня же почитали за отца.
Иначе, от меня, всего-то
тень же….
Ни дома, сына и, не
деревца.
Комментариев нет:
Отправить комментарий