Прокуренная ночь

Всё трудней (с годами) строить планы,

Потому-что времени в обрез.

По ночам болезненнее раны,

Пусть и был давным-давно порез.

 

По утрам всё выглядишь смешнее,

Ходишь час собой углы граня.

И надежда — выспаться позднее,

Умирает вновь к исходу дня.

 

Ляжешь в голове всё мысли-драмы,

Гонишь, гонишь не уходят прочь,

Снова заболят былые раны….

Вновь насквозь прокуренная ночь.

Главное начать

 

Только говорят

Прощенное подходит воскресенье,

Ты рассылаешь, краткое «прости».

Так массово, как осенью соленья,

Заканчивая вечером к пяти.

 

Строчил те извинения, как робот.

И на словах прощали все подряд.

Однако, как свидетельствует опыт,

Нет, не простили… только говорят.

Пока не буду

А было время — небо голубое,

Что белым расчертил авиапром.

Я не ассоциировал с бедою,

Напротив, исключительно с добром.

И были с тем пернатые согласны, —

Не реяли б тогда на высоте.

Закаты и восходы те, что красны,

Ментально не привязывал к беде.

Но как-то всё сейчас переменилось,

И в небо я с тревогою смотрю.

Такое мне не думалось не снилось,

Не только мне — синице, глухарю.

Сегодня часто смерть летит оттуда,

С угрозою урча своим нутром...

Такое время — я пока не будут.

Его ассоциировать с добром.

Скучаю

Скучаю я? Конечно же скучаю.

Всё беспрестанно локон теребя.

И как проходит день не замечаю,

Ведь день пустой, в котором нет тебя.

Задумчива, и пропускаю звуки,

Услышать всё хочу твои шаги.

И мерзнут плечи, леденею руки,

И на душе так пусто от тоски.

И кажется вокруг одни лишь злюки,

Что нам мешают вместе быть двоим.

Скучаю. Так устала от разлуки,

Что греет даже именем твоим.

Им как всегда

 

Вот потому

Как не крути своё-то ближе,

Во все другие времена.

И дела нет, что там в Париже,

На рынках подросла цена.

Но исключения бывают,

Мы люди, как же им не быть…

Нам на войне, когда стреляют

В другого…

хочется прикрыть.

Сказав тихонько «отходите»,

— И, если что, моим привет.

Так поступает победитель,

Пусть не доживший до побед.

И не один так сделал это,

В минуты яростных атак…

«Горит и кружится планета»,

Не понимая, как же так?!

Нас большинство не понимали,

На миллион, всего один.

Им объяснишь, поймут едва ли…

Вот потому и пал Берлин.

Дела

Вы получили что хотели,

Чью ищите теперь вину?

Мы получили бюллетени,

А вы повестки на войну.

Поймёте — только поздновато,

Что не туда страна то шла.

Всегда должны — по результату

Свои оценивать дела.

Не играл

Наверно снимут фильм «За Родину»,

С тобой посмотрим то кино.

Где кровь заменит сок «Смородина»,

Иль виноградное вино.

 

Герои будут безупречными,

И хулиганами чуть-чуть.

И говорить словами вечными,

Чтоб осветить военный путь.

 

Довольны будут гонорарами,

Что хватит на пяток «Приор».

Кто помоложе станут старыми,

То постарается гримёр.

 

Лицом и даже формой чистыми,

Такой искусства интеграл.

Но вот зачем играть артистами…

Полно в живых, кто не играл.

 

Бери любого хоть без кастинга,

И заплати ему рублём.

Вот сотню вытащила Настенька,

Под не жалеющим огнём.

 

Тут манекен — возьми в покойника,

А мало будет можно пять.

Кто воевали, те спокойненько,

Способны выживших сыграть.

Лишний год

И слава Богу — дожил до весны,

Смотрю в её зелёные глаза.

Что небом голубым подведены,

И облако свернулось как коса.

Но правда всё же хмурится порой,

И дождиком, как слёзами зальёт.

Чтоб насладиться этою игрой,

Я выпросил у жизни лишний год.