Латте

Ну кто придумал этот чёртов кофе,

Попьёшь его и до утра не спишь.

И то, что утром на работу – пофиг,

Сидишь и всё читаешь про Париж.

Что всякое латте дают в Париже,

А к этому латте и круассан.

Всю ночь себя я на Монмартре вижу,

Не засыпая к четырём часам.

Но кто же блин придумал этот кофе,

Скажите – я готов его убить!

И с ним дорога, прямо к катастрофе,

И к увольненью будущему нить.

Я порой

Я порой несносен в чём и каюсь,

Но не для того, чтоб сеять зло –

Иногда я грубо выражаюсь,

Только с целью чтоб быстрей дошло.

Письмо

Я вам пишу во вьюжном феврале,

Письмо, что вы прочтете только в марте.

Когда и верба будет в серебре,

Весна шагать солдатиком по карте.

 

И будет настроение не то,

Которое февраль мне навивает.

На вас, конечно, будет не пальто,

А что там по весне у вас бывает.

 

Но я пока подвержен февралю,

Весна ещё не тронула покоя…

А значит просто напишу – люблю,

А следом и всё прочее такое.

И не ночь

И не ночь, а круги ада,

Вот закат побагровел…

И жалеть меня не надо,

Сам себя я не жалел.

Сам себе я враг извечный,

По прямой – и не вилял.

Все по правой, я по встречной,

Руки, ноги подставлял.

А потом ночами плача,

Край ощупывая шва.

Всё шептал, что неудача,

Если всмятку голова.

Перетерпим остальное,

Лишь сквозь зубы – больно бл@дь.

Вставим что ни будь стальное,

И на встречную опять.

Нестройным строем

Нестройным строем,

Вот прошли они по Праге.

И пахли боем,

Что прошёл не на бумаге.

 

И мальчик спрашивал отца,

– Ну как же папа,

Покруче немцы же с лица,

У них гестапо?

 

Отец – молчал бы егоза,

Вон как буровят….

Ты посмотри-ка в их глаза,

Кто остановит?

Двое

Жаль такие люди редки,

Только с ними – хоть во мрак.

В дружбе, словно бы в разведке,

Без надёжности – никак.

Двое вас, а этих десять,

Встанешь с ним спиной к спине,

Месишь ты и он замесит,

Оба будто бы в броне.

Ты прикроешь, он прикроет,

Так лишь можно побеждать.

Как отцов у вас не двое,

И одна рожала мать.

Жив Донбасс

Жив Донбасс несражённый,

Рвётся – вяжет концы.

Кто вчера были жёны,

Те сегодня бойцы.

Безразлично для пули,

Ты мужчина иль нет.

Сколько женщин уснули,

Не дождавшись букет.

Тот, что дарится в марте,

На восьмое число.

Тех, что шли в авангарде,

Тех, кому не свезло.

Не помог даже медик,

В удержании души…

Помяни и букетик,

На плиту положи.

Твоя женщина

Закручены законы бытия,

А как раскрутишь – да, не может быть!

Осознаешь, что женщина твоя,

Когда захочешь ты её убить.

В реальности

Пиратский флаг был заменен на звёздный,

Но нам ума хватает всё понять.

Что был добрее них Иван, что Грозный,

Примерно скажем раза эдак в пять.

 

Давно уже научены все люди,

Пусть фильмы и засмотрены до дыр.

Что мир они спасают в Голливуде,

В реальности же только рушат мир.

Как говорят

Как говорят – пустое дело,

Средь дураков себя хвалить,

Вокруг всё грязь, а ты все в белом,

Такому никогда не быть.

Для всех грибов один лишь кузов,

Будь былым иль опенком ты.

И будь – француз, среди французов,

Лелей французские мечты.