Первый поэт

Великим был тот человек,

Сказавший первым слово.

Речь начала, как речка бег,

Став для всего – основа.

Но мало было только слов,

Когда поодиночке.

Родился древности Крылов,

Поставив рифмы в строчки.

Конечно, с ним я незнаком,

Давно же было это.

Сравнивший женщину с цветком,

Был первым из поэтов.

Был неказист тот ухажёр,

Возможно, и лентяем.

Но все поэты с этих пор,

За ним всё повторяем.

Как в Небраске

Куда ушло добро бог весть,

А я просил его остаться.

Пропало с ним понятье «есть»,

Пришло понятие «питаться».

«Флирт» заменён на «харрасмент»,

И стало страшно улыбаться.

Тебя посадят же в момент,

И отсидишь ты лет пятнадцать.

Всё это не пришло само,

Хотели сами – как в Небраске!...

Скучаю я об эскимо,

А также докторской колбаске.

Казахстан-Россия

Прощанье кануло в реке,

От кем был в прошлом отличаюсь.

Но по привычке всё – маке,

Бывает к старшим обращаюсь.

Судьба жестока и глупа,

И рушит города и страны.

По мне что мама, что апа,

Звучат совсем не иностранно.

И вроде жизнь так хороша,

Но отрицать того не стану,

Что разрывается душа,

Между Россией с Казахстаном.

И лет осталось мне впритык,

Уже вниманье меньше к краскам….

Всё время путаю – кирдык,

На русском или на казахском?

Мир изменился

Мир изменился, реже мы в реале,

Но мало изменилось всё же в нём –

То Родину за джинсы продавали,

Теперь за телефоны продаём.

Она ещё нас терпит непутёвых,

У нас же – о баварском всё мечты,

Скорее мы из рода – саранчовых,

Ни телом ни духовно не тверды.

Мир изменился, реже мы в реале,

Всё меньше ценим Родину, как мать.

Её мы, как каменья расшвыряли,

Придётся нашим детям собирать.

Кукушка

Кукуй кукушка, рано мне ещё –

Немало песен мною не допето.

Конечно, у меня не возраст лета,

И даже бритый не розовощёк.

По мне и осень милая пора,

Она прекрасна зрелыми плодами.

И сердце не колотиться при даме.

Пусть даже эта дама очень нра…

Судьбою предназначена одна,

А потому претят мне все другие.

Улыбчивые, даже и нагие.

За всеми мне Она одна видна.

И пусть уже не ждёт меня весна,

И буду вечно чувствовать – простужен.

Уверен, и такой ей буду нужен,

Взаимно и она всегда нужна.

Бывает что

По-сути в жизни всё неоднозначно,

Статистика и та бывает, врёт.

Бывает можно умереть удачно,

А кто-то неудачно всё живёт.

И редкое встречается всё чаще,

Перетекает гордость в выпендрёж.

И ты живёшь, как будто в настоящем,

На самом деле в прошлом ты живёшь.

Порой идти труднее, где отлого,

Комфортнее на солнце, чем в тени….

Друзей у проигравшего немного,

Зато все настоящие они.

Мимо всех

Тем жить легко кто, безобразя,

Плюёт на всякий этикет –

Когда он едет на Белазе,

Ему везде зелёный свет.

Кто не живут, а сумасбродят,

Идя по головам людей.

Там, где хотят, они проходят

И мимо всех очередей.

Наверно было б справедливо,

Когда совсем наоборот.

Чтоб не заметили обрыва,

И не вписались в поворот.

Пробка

Движенье замерло – стоит,

Нет продвижения в итоге.

Машины, взятые в кредит,

Заполонили все дороги.

А беззаботный пешеход,

Стоящим кажется ничтожен,

Но он идёт, но он идёт…

При этом никому недолжен.

Мама

И в детстве всё мечтали – повзрослеем,

А значит, будем многое решать.

Но как дожил до …надцать – юбилея,

Всё чаще вспоминаешь свою мать.

Ты понимаешь, как смешны проблемы,

Когда тебе десяток с небольшим.

И школьные решенья теоремы,

Искал отец и мама вместе с ним.

Вот жизнь твоя близка, похоже, к титрам,

Мечтаешь повернуть – назад гребя...

Так хочется стать снова беззащитным,

Чтоб мама всё решала за тебя.

Синяя печать

На карте жизни синяя печать,

Но ты решил – пойду я по касательной.

И чтобы жизнь по-новому начать,

Совсем и умирать необязательно.

Решив, захлопни дверь, забрось ключи,

Оставив в доме всё, что нежелательно.

О том, куда идёшь ты промолчи.

Прощаться, уходя необязательно.

И новая дорога ждёт тебя,

Где радость с неприятностями новыми.

От старой жизни, к новой, уходя,

Ты запасись из прошлого подковами.