Балет

О нас судили по балету,

Что не до-люди в большинстве.

Казалось им к исходу лета,

Они пройдутся по Москве.

Ценили нас гораздо ниже,

Чем там француз или поляк.

Дошли спокойно до Парижа,

И до Варшавы только так.

А тут какая-то Россия,

Где даже толком нет дорог.

И у страны анорексия,

К тому же им поможет Бог.

Они нас слабыми считали,

Ну, что-то типа балерин.

Но оказалось, мы из стали,

И в сорок пятом был Берлин.

Не потому, что хочется, а надо

Вы прилепили на лицо улыбки,

На лицах выражение – дебил.

Из прошлого повыдергали нитки,

Забыв давно, так кто там победил.

От вас в отличии мы не в амнезии,

Не лыбимся без повода совсем.

А если нужно встанем за Россию.

И создадим вам множество проблем.

Напомним вам про прошлые победы,

Про те, что подзабыл Париж, Берлин.

Когда топтали сапогами деды,

И случай был отнюдь тот не один.

Сползут тогда, глядишь у вас улыбки

И прочая такая ерунда.

Ладони станут так противно липки,

И вспомнится история тогда.

Добудем повод новый для Парада.

Чисть сапоги и строем становись!

Не потому, что хочется – а надо!

Не зря же мы в России родились.

И пусть лицом на дедов непохожи,

У нас не перетёрлась с прошлым нить.

И если вдруг понадобится всё же –

Вы не волнуйтесь – сможем повторить.

Известные солдаты

Вот наступила снова дата,

Настало время для цитат:

Про неизвестного солдата,

Советским этот был солдат.

Не может быть он неизвестным,

Когда живёт в сердцах родных.

Какая разница – был местным,

Или пришёл из мест иных.

Достаточно, что был солдатом,

Врагу не сдавшейся страны.

Жаль вспоминаем только к датам,

Тех, не вернувшихся с войны.

Лежат по братским, одноместным,

Кто рядовой, кто командир.

Все как один они известны –

Солдаты, что спасли весь мир.

Поэт и говно

Проверяя своё произведение «Минус, минус» на наличие невольного плагиата – бывает такое, когда прочтёшь чьё-то произведение, вроде забудешь, а потом настрочишь своё, по сути, переработку, когда-то прочитанного произведения. Точно наткнулся на некоторые ассоциации, буквально в паре строчек с произведением другого автора, причём читанного мною очень давно. Полез искать свежие произведения того же автора, почитать. Хорошо пишет, точнее писал. Нашёл его, но не произведения, а скорее полит тусовку какую-то. Очень жаль, что хороший автор, вместо того чтобы творить, реализуя свой талант, полез туда, где ему и делать-то нечего. Да и не может он там ничего делать, поскольку талант стихотворца, не влечёт автоматически наличие таланта разбираться в перипетиях политики, экономики, медицины, юриспруденции и прочего. Кстати сам частенько опускаюсь до политизированных стишков, которые при любой, даже самой лучшей технике исполнения, поэзией считаться не могут по определению, а уж с моей нищей базой и подавно. Но это его право, тут остаётся только сожалеть, о не написанных им стихах.

Мы из людей электоратом стали,

Мозги застил нам лозунговый дым.

Куда ни глянь, сбиваются все в стаи –

Чёрт, если свой, становится святым.

А результат подобного «прогресса» –

Нет гениев при этом и давно –

В политику поэт и поэтесса,

Сошли, как с чистой мостовой, в говно.

Минус, минус

Пишешь мне всё реже, реже,

Всё короче наши речи.

Мы с тобою оба те же,

Те, кем были мы при встрече.

Мы с тобою оба минус,

Нет меж нами притяженья.

Только я к тебе придвинусь,

Начинаешь ты движенье.

Сохранить, чтоб расстоянье,

То, что было в первой встрече.

Каждый словно достоянье,

И не тронь его за плечи.

Коркой я, ты любишь мякиш,

Не поймать, как шарик ртути.

Нас уже не особачишь,

Каждый просто волк, по сути.

***

Только было бы желанье,

Обойдём вдвоём планету.

Есть одно лишь замечанье –

Что в любви свободных нету.

Может кто из нас, как вирус,

Прогрызёт препоны, шлюзы…

Минус, множенный на минус,

В результате только плюсы.

Вера

Чуть резче повернув, слетаю с полосы

Цепляюсь за бордюр автО порогом.

С небес спокойно так – Ты главное не ссы.

Поверь мне, то не знал бы, не был Богом.

Заметил я давно – потворствует Господь,

Моим, подчас бездумным поворотам

И потому цела, и в шрамах только, плоть,

Да исхожу порой холодным потом.

И снова руль кручу, всё так шатай-валяй,

Уверен – мне годков ещё отмеришь,

Какой же я дурак, какой же негодяй –

Не верю всё в тебя, в меня ты веришь.

Вниз

Вверх казалось, ведут ступеньки,

Стали братья им чужеродны.

И всё клянчат и клянчат деньги,

Но считают – они свободны.

***

И степенной походкой лорда,  

(Им в Европе, сплошной безвиз),

По ступенькам ступают гордо,

Потихоньку спускаясь вниз.

Перепутаны все понятья,

Это так же, как конь в пальто….

И чужими им стали братья,

А родными хрен знает кто.

***

Неандертальцы и Кроманьонцы

Перемешалось всё на свете –

На Украине средь обломков.

Неандертальцев бродят дети

И кроманьонских бьют потомков.

Неандертальцы – тупиковая ветвь развития человека, как все думали вымершая, но как оказалось в одной местности на земле всё же сохранившееся, видать со времен окончания копания Чёрного моря, а время покажет в каком количестве и смогут ли они победить кроманьонцев.

Кроманьонцы – предки современного человека.

Среди моих читателей, друзей и знакомых из Украины, неандертальцев не оказалось слава богу, да и стихи они отродясь не читали, некогда было азбуку учить – больше к копанию приучены, так что думаю, для человеческой цивилизации Украина не потеряна, большая часть населения это всё потомки кроманьонцев, как и мы с вами.Тяжело последним сейчас там.

Сила боли

Есть понятье – сила воли,

С ней я многое смогу.

Но сильнее – сила боли,

С ней хоть к стоматологу.

Валерьянка

По весне сплошные пьянки –

Пьют друзья, а с ними ты.

От палёной валерьянки,

Дурью маются коты.

Растянули март до мая –

Во дворе сплошной хард-рок.

Всё орут – Эй! Дорогая!

Дай ещё один разок.

Тут так мутит от этила,

А котам же всё равно.

Валерьянка – это сила!

Ты бы умер бы давно.

Тут мутит, и не слегка

И какое там – хотеть!

Да для любого мужика,

Раза три, а после – смерть!

И с кровати соскребут,

Бездыханные останки.

Но коты смотри – не мрут –

Видно дело в валерьянке!