Ничего не доказывай

Живи ничего не доказывай –

Жизнь не формула, а процесс.

Переход не содержит фазовый,

Не измерить объём и вес.

Не встречаются альфы и беты,

Интегралы, колонки числ.

Здесь и неправильные ответы

Обретаю какой-то смысл.

Рыжее чудо!

Рыжее чудо! Рыжее чудо!

Больно тебе, но прошу – ты не плачь.

И уверяю – гадом я буду,

Время придёт и ответит палач.

И обойдутся дорого слёзы,

Всё он заплатит за них до конца –

Это из правил жизненной прозы,

Правил доставшихся нам от Творца.

Не понимает мозг инородца,

Чем пребывает там русский народ.

Русский не только, кто не сдаётся,

Русский своих никогда не сдаёт.

Рыжее чудо! Рыжее чудо!

Больно тебе, но прошу – ты не плачь.

И уверяю – ответит Иуда…

Время пошло только начался матч.

Я нарисую тебе свою жизнь

Я нарисую тебе свою жизнь

В тех временах, где тебя я не знал.

Просто терпением вооружись,

Можешь пока полистать тот журнал.

Что-то малюю второй уже час,

Краски мазками ложатся на холст.

Ты не подсматривай только сейчас,

Дал же журнал, он достаточно толст.

Не рисовал да не буду и впредь

Мучился я три часа в аккурат.

Вот и закончил, ты можешь смотреть….

Жизнь до тебя – это чёрный квадрат.

Отель «Небо»

Поселимся в отеле «Небо»

В самом лучшем из номеров.

Верю в предсказание Феба –

Самый сведущий из богов.

Предсказал.... как сказать – нечто,

Знаю всё, на меня положись:

Вам друг друга любить вечно,

Даже там, где кончается жизнь.

У любви просто нет предела,

Бесконечна она как круг,

Для неё не так важно тело

И не нужно касанье рук.

Жизни плод до конца не выжат,

Всё сильнее духовный скреп.

В унисон наши души дышат,

Как предсказывал, в общем, Феб.

С неизбежностью будет треба,

В целом к этому я готов –

Ждать годами в отеле «Небо»

В самом лучшем из номеров.

Аполло́н, по прозвищу Феб — в древнегреческой мифологии бог света (отсюда его прозвище Феб — солнечный свет), покровитель искусств, предводитель и покровитель муз, предсказатель будущего.

Плевать

Плевать, что шепчут за спиной

уже который год подряд.

Они ж не говорят со мной

с моею жопой говорят.

Шлю стихи я в конверте

Шлю стихи я в конверте,

Не читая, порви.

В них всё чаще о смерти,

Реже всё о любви.

Ты конечно не рада,

Я же тоже не рад.

Из последнего ряда,

Лезет смерть в первый ряд.

И любовь уступает

Ей на этом пути.

Так обычно бывает,

Кто-то должен уйти.

Но любовь человечна

И война не в чести.

Где-то рядышком вечно,

Все, надеясь спасти.

Шлю стихи я в конверте

И прошу – позови.

Пусть в них много о смерти,

Всё же есть о любви.

Усталость

Мне немного уже осталось,

Не жалею совсем о том.

Навалилась плитой усталость

Неподъёмною сотней тонн.

Сам набрал я такую ношу

И кого мне теперь винить.

Понимаю, уже не сброшу,

Нету, значит и смысла ныть.

Никому до нытья нет дела,

Да и как-никак я мужик.

И на днях ещё прилетело,

Словно ножик у горла – вжик.

И хромаю уже порою,

Сухожилия как струна.

Тяжелее всего, что знаю –

Это только моя вина.

Я зачем-то сберёг все беды,

А вот счастья всегда терял.

Не дурак, и виски-то седы –

Ничего так не поменял.

И с упрямством былого война

Жилы рву, превращая в хлам,

За одно мне сейчас спокойно,

Что себя убиваю сам.

Письмо

Приятно признаться, но я тебя всё-таки жду,

Соседка, напротив, давно уже ждать перестала.

Но я не сужу, ведь тяжёлое время настало

И каждый по-разному переживает нужду.

Мы впроголодь, да и соседка отнюдь не жирней,

Из всех ухажеров, все с фронта, какие с них спросы,

Что разве дадут ей в подарок всего папиросы.

А их же на рынке продать ты попробуй, сумей.

Твой Ванька, ты помнишь, ему лишь четырнадцать лет,

Всё рвётся на фронт – много раз приводили с вокзала,

Назавтра опять, как вчера ничего не бывало,

Представь, а на днях я нашла у него пистолет.

По радио слышала, что отошли до Москвы…

Да что не о том я, да просто пишу под бомбёжкой,

Ты как там, и как там сосед, что напротив, Серёжка?

У нас пол подъезда соседей давно уж мертвы.

Да мне и весёлого нечего просто сказать,

И ты далеко значит, есть и причина для грусти,

А помнишь, как врали Ивану - нашёлся в капусте.

Пока с Ванькой живы, а дальше не знаю, как знать.

….

И сколько тех писем писалось и ночью и днём.

Кому-то дошли, а вот чьи-то уже не вручали.

Их некому было читать, но на них отвечали,

Письмом канцелярским, что мы похоронкой зовём.

Дни Победы

Девятое мая, Девятое мая –

Казалось, закончилась эта война.

Тогда почему из далёкого края

К тебе похоронки приходят, Страна?

Сыны не выходят из вечного боя,

На берцы всего лишь сменив сапоги.

И вслед за отцами хлебают с лихвою,

Как было когда-то у Курской дуги.

И Вечный огонь всё горит не сгорая,

Мелькают в нём Сирия, Крым и Донбасс.

Победа не только Девятого мая,

В России она каждый день, каждый час.

Не …

Не молись до исступления

Не поняв кому.

Так достигнув просветления

Попадёшь во тьму.