Про
что я не начну писать,
Всегда
выходит всё о том же:
Про
смерть, любовь, ну и про бомжа.
Не
веришь, пролистай тетрадь.
Такой
вот треугольник тем
И
я внутри пересеченья.
Вот
слышал, пишут про растенья,
Свербит
вопрос: Оно зачем?
Мне
недоступна пестрота
И
многих тем многоголосье.
Пытался
написать про осень…
Вновь
смерть, любовь и нищета.