Дурак

Что же это такое,

От такого устал.

Мир я вижу, как Гойя.

Скажешь – будет скандал –

Ты не должен так видеть,

Не художник же ты.

Мир нельзя ненавидеть,

Как прекрасны черты,

Мира, что окружает…

Но не вижу я так!

Только врач «не въезжает»,

Мой диагноз: «Дурак».

Пара

Шёл одинокий человек

по тротуару.

И медленно спускался снег

к нему на пару.

Вот так вдвоём они и шли,

вдвоём молчали.

И где-то там восход – в дали

не замечали.

Скорее было им совсем

не до восхода.

Но всё светало между тем…

И вдруг погода,

тут изменилась – снег не шёл,

водой стелился.

Вслед человек, как валидол

в ней растворился.

И потекли они ручьём,

по тротуару.

Стих, показался, ни о чём?

…

Про эту пару.

Настроение чёрного цвета

За идею стиха, спасибо Veronika Zhdanova

Настроение чёрного цвета,

И светлее безлунная ночь.

Не выходит строки у поэта

И никто тут не может помочь.

Вижу темы, завязки, финалы,

Жаль, что рифма бежит только прочь.

Так писать, что снимать сериалы

И никто тут не может помочь.

Затерялось всё светлое где-то,

И ушло вдохновение прочь.

Настроение чёрного цвета

И никто тут не может помочь.

Дорогой читатель из Риги

Дорогой и загадочный читатель из Риги, статистика показывает, что Вы уже второй день читаете мой блог в таких объёмах, что меня просто удивление берёт – вчера более 1000 прочтений, сегодня уже под 40, а день только начался. Но Вы почему-то молчите. Может, что-то ищите, я смогу Вам помочь найти. Если просто читаете, я в любом случае, несказанно рад.

Будет ответ

Тлеет Русь, словно ветошь,

Гаснет меч-кладенец...

И отцу не ответишь,

Наш ли Ржев наконец...

(Михаил Анищенко. «Не ответишь»).

Тяжелее и плоше,

С девяностых годов.

Вился дух нехороший –

Умирать не готов.

От верхов, до вития

Все тряслись за своё.

И теряла Россия,

Веру в силу её.

Всё гнило и смердело,

Только там в глубине.

Вызревало, горело,

Вырываясь вовне.

В новом веке – в начале,

Новый дух вызревал.

Мы детишек качали

И готовили Вал –

Тот, что назван Девятым,

Крутит мир на оси,

Что на радость ребятам

И во славу Руси.

Не бездарные дети,

Переплавят свинец.

Пред отцами в ответе,

Наш ли Ржев наконец…

Русских тронули вы зря

Русских тронули вы зря,

Вам  за это не простится,

Смерть в окошко постучится,

Не взойдёт для вас заря.

Честь для Русских дорога –

Век своих не предавали.

Мы другими и не стали,

Для своих и для врага.

Тронул Русского – умри,

Вы наверно позабыли,

Как вас Русские рубили

И валялись вы в пыли.

Со времен – ещё Донских,

Нам впаяли даже в гены –

Непростительны измены,

Как и смерти всех своих.

Русских тронули вы зря,

Будем мы до смерти биться,

Словно раненая львица,

Словно в прошлом «За Царя».

Тронул Русского – умри,

Это так всегда бывает,

Русский подлость не прощает…

Строчку первую смотри.

Раз в год

Пусть не служил ты в горсовете,

Нет и нетленок ни черта.

Умрёшь, прибавится на свете

Одна могильная плита.

Да метка значит остается,

Мы продолжаем в ком-то жить.

Закончится, как не найдётся,

Раз в год букетик положить.

Мы едины

Мы прозреваем понемногу,

Чуть-чуть осталось до конца.

И видим, как снимают тогу

С плеч у молчащего Творца.

Поп и мулла, да и раввины

Всё тянут тогу на себя.

Чтоб позабыли – мы едины…

Они же, с видом, что любя,

Спешат доказывать иное,

Что есть, кто ближе и ровней.

Как будто бы в Ковчеге Ноя,

Плыл мусульманин, иудей,

А вместе с ними  православный,

Поклонники иных идей.

Они кричат, что ты был главный –

Ты лучший среди всех людей.

Мы прозреваем понемногу,

И делит нас лишь Люцифер.

Однако все едины Богу,

Безотносительно от вер.

Пьяница

Пусть не сказал бы, что люблю пьянчужек,

Где видели – непьющий и поэт.

У пьяниц бог – пивные пара кружек,

А у других и этого-то нет.

Не слышал, чтоб Россию пропивали,

Не наливали, чтобы взять Москву.

А Родину обычно – продавали,

За шмотки там бывало за жратву.

Такие внешне чистенькие люди,

Им родина теплей где, и сытней.

А пьяницы не грезят о валюте,

Опохмелится только б поскорей.

И после рюмки станет мир прекрасен,

Вот прямо здесь в кустах за гаражом.

И будет совершенно не согласен,

С тобой, что счастья есть зарубежом.

Сбирайся Сашенька, пора

Сбирайся Сашенька, пора,

Заждались жертву доктора,

Всё начиналось словно в шутку –

Бахилы, шапочка – хи-хи.

Небось, очнётесь и про «утку»

Вы накропаете стихи?

А он смотри – высокий парень,

На стол ступеньки не нужны.

На мозг упал наркоза камень,

И всё… не вижу даже сны…

Вот резанул полоской света,

Десятиламповый фонарь.

Я задаюсь вопросом: где ты?

Никем не признанный стихарь.

Стал мир, как на картине Гойя,

Где всё снаружи, что  внутри.

А самочувствие такое –

Всего на органы бери.

Затем палата овощная,

И здесь я словно Прометей.

Вот где даётся закладная,

Главнейшему из всех чертей.

В агонии вторые сутки,

Но в третий раз взошла заря.

Ещё хрипел… но в промежутке…

Шептал себе: терпел не зря!