Дорогой читатель из Риги

Дорогой и загадочный читатель из Риги, статистика показывает, что Вы уже второй день читаете мой блог в таких объёмах, что меня просто удивление берёт – вчера более 1000 прочтений, сегодня уже под 40, а день только начался. Но Вы почему-то молчите. Может, что-то ищите, я смогу Вам помочь найти. Если просто читаете, я в любом случае, несказанно рад.

Будет ответ

Тлеет Русь, словно ветошь,

Гаснет меч-кладенец...

И отцу не ответишь,

Наш ли Ржев наконец...

(Михаил Анищенко. «Не ответишь»).

Тяжелее и плоше,

С девяностых годов.

Вился дух нехороший –

Умирать не готов.

От верхов, до вития

Все тряслись за своё.

И теряла Россия,

Веру в силу её.

Всё гнило и смердело,

Только там в глубине.

Вызревало, горело,

Вырываясь вовне.

В новом веке – в начале,

Новый дух вызревал.

Мы детишек качали

И готовили Вал –

Тот, что назван Девятым,

Крутит мир на оси,

Что на радость ребятам

И во славу Руси.

Не бездарные дети,

Переплавят свинец.

Пред отцами в ответе,

Наш ли Ржев наконец…

Русских тронули вы зря

Русских тронули вы зря,

Вам  за это не простится,

Смерть в окошко постучится,

Не взойдёт для вас заря.

Честь для Русских дорога –

Век своих не предавали.

Мы другими и не стали,

Для своих и для врага.

Тронул Русского – умри,

Вы наверно позабыли,

Как вас Русские рубили

И валялись вы в пыли.

Со времен – ещё Донских,

Нам впаяли даже в гены –

Непростительны измены,

Как и смерти всех своих.

Русских тронули вы зря,

Будем мы до смерти биться,

Словно раненая львица,

Словно в прошлом «За Царя».

Тронул Русского – умри,

Это так всегда бывает,

Русский подлость не прощает…

Строчку первую смотри.

Раз в год

Пусть не служил ты в горсовете,

Нет и нетленок ни черта.

Умрёшь, прибавится на свете

Одна могильная плита.

Да метка значит остается,

Мы продолжаем в ком-то жить.

Закончится, как не найдётся,

Раз в год букетик положить.

Мы едины

Мы прозреваем понемногу,

Чуть-чуть осталось до конца.

И видим, как снимают тогу

С плеч у молчащего Творца.

Поп и мулла, да и раввины

Всё тянут тогу на себя.

Чтоб позабыли – мы едины…

Они же, с видом, что любя,

Спешат доказывать иное,

Что есть, кто ближе и ровней.

Как будто бы в Ковчеге Ноя,

Плыл мусульманин, иудей,

А вместе с ними  православный,

Поклонники иных идей.

Они кричат, что ты был главный –

Ты лучший среди всех людей.

Мы прозреваем понемногу,

И делит нас лишь Люцифер.

Однако все едины Богу,

Безотносительно от вер.

Пьяница

Пусть не сказал бы, что люблю пьянчужек,

Где видели – непьющий и поэт.

У пьяниц бог – пивные пара кружек,

А у других и этого-то нет.

Не слышал, чтоб Россию пропивали,

Не наливали, чтобы взять Москву.

А Родину обычно – продавали,

За шмотки там бывало за жратву.

Такие внешне чистенькие люди,

Им родина теплей где, и сытней.

А пьяницы не грезят о валюте,

Опохмелится только б поскорей.

И после рюмки станет мир прекрасен,

Вот прямо здесь в кустах за гаражом.

И будет совершенно не согласен,

С тобой, что счастья есть зарубежом.

Сбирайся Сашенька, пора

Сбирайся Сашенька, пора,

Заждались жертву доктора,

Всё начиналось словно в шутку –

Бахилы, шапочка – хи-хи.

Небось, очнётесь и про «утку»

Вы накропаете стихи?

А он смотри – высокий парень,

На стол ступеньки не нужны.

На мозг упал наркоза камень,

И всё… не вижу даже сны…

Вот резанул полоской света,

Десятиламповый фонарь.

Я задаюсь вопросом: где ты?

Никем не признанный стихарь.

Стал мир, как на картине Гойя,

Где всё снаружи, что  внутри.

А самочувствие такое –

Всего на органы бери.

Затем палата овощная,

И здесь я словно Прометей.

Вот где даётся закладная,

Главнейшему из всех чертей.

В агонии вторые сутки,

Но в третий раз взошла заря.

Ещё хрипел… но в промежутке…

Шептал себе: терпел не зря!

Я как есть…

Я как есть, я настоящий,

Пью, курю под изреченье:

«Кто не пьющий, не курящий,

Вызывает подозренье».

Да, он весь благоухает,

Но не зря заметил Чехов.

Кто не курит, не бухает,

Тот на обществе прореха.

Подозрительны такие,

Нет чего-то в них мужского.

Души трезвые – сухие…

Нет чего-то в них такого.

Окраинный дом

Произведение выложено в блог с отложенной публикацией на будущее, по времени, примерного окончания операции.

Выросли вдруг из тумана

Поле, дорога, село.

Пусть от наркоза, как пьяный,

Выбрался, мне повезло.

Всё ближе окраинный дом,

Крыша смотрю, прогнила.

Но нет же на свете, на том

Поля, дороги, села.

Что-то не то по приметам,

Где все, кем я дорожил?

Может я вышел не в этом

Свете, в котором я жил?

Может, напрасно ликую,

Раньше же не был на том.

Вот захожу. Чем рискую?

В этот окраинный дом.

Информация

Написал и опубликовал стих, с отложенной датой публикации на время, примерного окончания операции 19 ноября 2015 года в 12.00 часов. Так, на всякий случай. Жаль на Гугл+ он появится в формате А4, так почему-то происходит, а поправить сразу я не смогу. Желаю всем всего самого лучшего.