Коко Шанель

Ушли в историю корсеты и юбки словно карусель.

За то, что женщины раздеты…спасибо Вам Коко Шанель…

За обнажение ног и спин для лицезреющих мужчин.

Не то, что глупое занятье, оценивать фасоны платья.

Первое свидание

В глазах больших такие же печали,

И в целом кажем очень грустный вид.

И ничего, пусть буде так в начале,

Пословица не зря же говорит,

Что плохо начиналось, это значит,

Закончится совсем наоборот.

На первой встрече пусть она поплачет,

И душу всю слезами изольёт.

И пусть надежды, как барханы зыбки,

Она сегодня в прошлом – на цепи.

Возможно, завтра будут и улыбки,

Ты главное сейчас перетерпи.

Всего-то день до нового свиданья,

Там будет точно всё наоборот….

Простым лишь только кажется заданье,

Вот только редко кто его сдаёт.

Ноябрьский гром

Ноябрьский гром, то добавка к той грусти,

Как косточка в лифе, что давит под грудь,

Что властвует осень, уже не отпустит,

До лета сквозь зиму прокладывать путь.

Растают снега, и запахнет весною,

Там встретит тебя уже майской грозой.

А дальше, два шага до летнего зноя,

Его по утрам разбавляют росой.

Однако и летом случаются грозы,

Но тут босиком можно, прочь каблуки.

И вся та опасность, возможны занозы,

Но летние грозы не дарят тоски.

Михаил Анищенко-Шелехметский

Анищенко Михаил Всеволодович родился в 1950 году 9 ноября в Куйбышеве. Ушёл из жизни 24 ноября 2012 года.

Но жил Михаил Анищенко не в Самаре, а в Шелехмети, мордовском селе на Самарской луке. «Шелехметский поэт». Часто свои стихи поэт так и подписывал Анищенко-Шелехметский. Сегодня с утра на стихи.ру большая часть анонсированных произведений посвящена ему. Я такого не видел никогда.

Ссылка на его авторскую страницу жмём тут.

                                "И тьма, и свет….  И хата с краю…

                                Мерцанье вечности в груди…

                                Не первый раз я умираю,

                                Не зная, что там впереди.

                                Не первый раз вот так несмело

                                Я разрываю с миром связь…

                                Не первый раз бросаю тело,

                                Но всё равно как в первый раз."

Как запоздалая награда –

Почти три года, как затих –

День начался со стихопада

И о тебе там каждый стих.

Ложатся словно снег и пепел,

На интернетовский простор.

Уход до ужаса нелепен,

Но обещал ты нам повтор.

Возможно, есть ещё тетради,

Что не сожрал огонь костров.

Вот утонуть бы в стихопаде,

Твоих, нечитаных, стихов.

Пришёл к концу, опять в начале –

Мук и страданий круговерть.

При жизни так бы отмечали,

Возможно, отступила б смерть.

Осень-лиса

Осень рвёт все привычные ритмы

И прогулки короче теперь.

Ветер режет с опасностью бритвы

И упорством, что раненный зверь.

Бабье лето закончилось, следом

Не понять, что такое пришло.

Вечерами ютишься под пледом,

Под стучащие капли в стекло.

Ты везунчик ещё, а вот листья,

Не узнают тепла батарей….

А у осени морда-то лисья,

Нет на свете той морды хитрей.

«Да» и «Нет»

Говорили мне, любовь не лечится,

Но и не заразная она.

Полюбил, душа твоя всё мечется,

А вот у любимой ни хрена.

Так и будет жить неразделённая,

Не бывает просто – пол любви.

Биться в рёбра словно заключенная,

Вместе с сердцем, но без визави.

И сколько тех влюблённых, что остались,

Так вот без ответа навсегда.

Да сколько же их браком сочетались,

В ЗАГСе вместо «нет», сказали «да».

Быть женщиной прекрасно

Насколько же быть женщиной прекрасно,

Носить колготы, юбку до колен.

Решать самой – напрасно, не напрасно,

Старается мужчина, взятый в плен.

И после первой встречи перед снами,

Порассуждать, да скажешь или нет,

Устроить Хиросиму иль цунами,

Дать телефон, согласье на обед,

Где провести стандартный тест на жлобство,

Вновь отложить ответ тот – да иль нет.

Вот в этом есть и главное удобство,

Решать, когда остаться тет-а-тет.

А может никогда и не остаться,

В вопросе этом некому помочь.

Решиться, и сказать: пора расстаться…

И прореветь всю следующую ночь.

Второй

Всё запутано – где ты?

Помню только – поэт.

Вечно бродят поэты,

Где людей-то и нет.

Там огромны просторы,

Всё придумано там.

Там добры прокуроры

И тоска по Крестам.

Там любовь бесконечна,

Вечно чист небосвод.

Всё там, так безупречно,

Что противно до рвот.

Правда есть и другие

У поэтов миры.

Там где в путы тугие,

И расстрелы скоры.

Есть два мира поэтов,

Выбор только за мной.

Ближе мне кровь рассветов….

Выбираю второй.

Зараза

Раскусил я жизнь — заразу:

В ней всё время непременно

Вкривь и вкось идет все сразу,

В норму входит постепенно.

Меж

Когда тебе совсем уже хреново,

Поверишь тут во всякую муру.

Над дверью приколочена подкова

И всё жуёшь дубовую кору.

Любые варианты испытаешь,

Пусть шансов лишь один на миллион.

А ангел смотрит, что ты вытворяешь

И думает, с катушек съехал он.

А ты не съехал – просто шансов мало,

А значит не до выбора совсем.

Тем не понять, кого не разрывало,

Меж этим светом и меж светом тем.