Без стука

Отпустите, полужив, в самом деле

Полдороги прошагал – вроде в ад.

Жить устал, чуть держусь – на пределе,

Но не слышат, всё меня теребят.

Жизнь конечно интересная штука,

Что даётся нам попробовать раз.

Смерть приходит обычно без стука,

Блин да кто же в дверь стучится сейчас?

Май

Вы любите стихи или меня?

Наверное, ни то, ни то не любите,

И потому меня Вы позабудете,

И что писал я Вам лишь только для.

Да, лишь для Вас всё мною и писалось.

Да, из-за Вас мне ночью не спалось.

Но почему живём мы с вами врозь,

Мной как-то никогда не понималось.

Для вас мои стихи и я плохи!

Тогда уйду, что спорить дорогая,

Но помня – Ваше день рождения в мае.

Для вас я снова напишу стихи.

Листопад

Я прошу тебя – не надо,

Не спасай меня –

Это возраст листопада

И агония.

От того, что понимаю –

Следом ждёт зима

И за ней не будет мая,

Только, только тьма.

Звезда

Из прошлого мелькают лица

И чувств проходит череда.

Что было, к нам не возвратится,

Ведь всё уходит навсегда.

Не переплавится, не станет

Слеза улыбкой никогда,

С того под ложечкою тянет…

А в небе падает звезда.

И на глазах у очевидца,

Вдруг превращается в ха`ос.

Ей никогда не возродиться.

Она же не Иисус Христос.

Не помню о чём

Вот нашёл в своём архиве, даже не помню когда, и по какому поводу было написано, но судя по самим записям, это написано в результате так называемой «пикировки» с другим автором. Пикировкой называется быстрая переписка в стихотворной форме между двумя или более авторами, когда стихи пишутся без корректировки, то есть сразу, как комментарии. В данном случае это видимо выборка моих ответов другому автору из пикировки (двух или трёх) сведённых в одно произведение. Публикую как есть без корректировки. Другие примеры пикировок, опубликованы под соответствующим ярлыком, так приводятся ответы и других авторов, в отличие от данного примера.

Безропотно? Обманчивый настрой,

Легко мы только шишки набиваем

И если честно, он не убиваем –

Желаний наших список непростой.

Но родственной души тончайший звук,

Мы никогда, поверь мне, не пропустим...

Пусть будет меньше поводов для грусти

В объятиях твоих горячих рук.

Я холоден и телом и душой,

Потеряно тепло в былых утехах,

Но всё-таки огонь – пусть небольшой,

Бликует тонкой линией в прорехах.

Но где-то там, в бездонной глубине,

Куда давно не проникают чувства.

Любовь былая плачет обо мне,

Сжимаемая ложею Прокруста.

Однако слышу музыку с небес,

Что новою любовью наполняет.

Но понимаю то не Бог, а Бес,

Что с негатива прошлое снимает.

Матрос

Хорошо быть молодым матросом –

Бескозырка, клёши, якоря.

И на танцах пользоваться спросом,

Рассуждать про штормы и моря.

И стоять под восхищенным взглядом,

Что девчонкам ты ни говори.

Их с десяток точно будет рядом,

Заключить на то готов пари.

Про Бермуды – мол, ходили, знаем,

Это, как босому по ножу….

Но о том, что палубу мы драим,

Я, пожалуй, им не расскажу.

Пять

И не понять и не принять

Происходящего мне в мире.

Где дважды два – должно четыре,

Но если заем будет пять.

Где средь людей ты одинок,

Но это личная лишь драма.

Вон ныне здравствующий пророк

Сидит со шляпою у храма.

А это будет пострашней,

Тоски вечерней одиноких.

К себе безмерно столь жестоких.

И потому быстрей налей –

Напьюсь, поскольку не понять

Согласных стать мишенью в тире,

Пусть знают – дважды два четыре,

Но почему-то платят пять.

Почти

Не веришь ты,

я почти не верю,

Что в мире существуют чудеса.

Даже незнакомые нам двери,

Нас не ведут в волшебные леса.

Давай рискнём,

попробуем мой друг –

Глаза закрой, считай до десяти.

Теперь открой – да вон же синий луг….

Сыграло роль, то самое «почти».

Жалко, что ли

Нестыковки бывают

У меня на пути,

Смерть меня вспоминает,

Забывая зайти.

Отложила до лета,

Видно времени нет.

Пожелтела анкета,

Ждёт компостер билет.

Возмущаюсь – доколе!

Даже здесь кумовство.

Жалко времени что ли,

Дел минута всего.

Дорога

Такая дорога,

Загаженный грязью кювет.

Не верящий в Бога,

А также влиянье планет

На судьбы людские

И в целом на выбор судьбы,

В приметы другие,

В любой результат ворожбы.

Да просто воспитан,

В квадратах дворов городских.

До мозга пропитан,

Я смогом из труб заводских.

Трещали сороки,

Ни пели, не раз соловьи.

Давали уроки,

Сидельцы тюремной скамьи.

А им не до Бога

И не до влиянья планет.

Иного итога

Тогда ожидать смыла, нет.