Волки просто так не скалят зубы

Серый цвет ещё не приговор,

Мало ли расцвеченных уродин.

Смотрим желтоглазые в упор.

И при этом взгляда не отводим.

Что считаешь, то и говори,

Пусть мы не воспитаны и грубы,

Всё у нас снаружи, что внутри –

Волки просто так не скалят зубы.

Не меняют мнения, а ты,

Честь тебе понятие из ретро.

Толку что приподняты хвосты –

Просто ловят направленье ветра.

Если что ни так, нам не до сна,

Со щенками будет пусть волчица.

Против нас, вас даже "мать честна",

Мы за них умрём, как говорится.

Пусть вас будет сотня, я один,

Но зато всегда своими любы,

Потому, что мы не предадим,
Волки просто так не скалят зубы.

Во сне

Во сне я умер, в смысле – сплю и снится,

что мне опять воздушно и легко

и что повсюду клевер и пшеница,

коровы и в коровах – молоко,

…

Мои стада. Сергей Ширчков (один из удивительнейших поэтов современности).

Во сне я умер, ну в смысле – снится,

Что мне воздушно, и так легко.

В руке немного – всего синица,

А вот журавлик, тот далеко.

Да, да немного всего досталось,

Нет, в смысле соли, так, той да, да.

Что пожирнее, не мне срезалось,

Всегда так было, не иногда.

А здесь легко мне и так воздушно,

Во сне я умер и чёрт бы с ним.

Встречаюсь с теми, да с кем и нужно,

О недосказанном договорим.

Но пробуждает будильник-зуммер,

А значит, утро и лезть в трико.

Мне было б проще, когда бы умер,
Там так свободно и так легко.

Реквием

Легкие летят недели,

Что случилось, не пойму.

Как тебе, сынок, в тюрьму

Ночи белые глядели,

Как они опять глядят

Ястребиным жарким оком,

О твоем кресте высоком

И о смерти говорят.

Анна Ахматова. Поэма. «Реквием».

Стихи – они,  точней, чем числа

Ответят на вопрос.

Ответа ты не понял смысла,

Так просто не дорос.

Твой дух сейчас лишь зеленится

И не даёт плодов.

В стихах вся правда говорится,

Понять ты не готов.

И мир твой выглядит убого

От холода вся дрожь,

Ты поживи на свете много,

Ахматову поймёшь.

Даёт поэзия телам,

Божественную дрожь.

Читаешь и трещишь по швам,
А значит ты растёшь.

Не клише

Считаю – нет тебя дороже

И это правда – не клише.

Но вот теперь – мороз по коже

И тот же холод на душе.

Я не привык за счастье драться,

К тому же, если с ним самим.

Зачем на радость папарацци,

Кричать о том, что был любим.

И потому молчу ничтоже,

Латая дыры в шалаше.            

Считая – нет тебя дороже

И это правда – не клише.

Ехидная природа

Природа так порой ехидно,

Даёт нам знаки непредметно.

Возьмём мозги – так их невидно,

А не хватает их – заметно.

Данная миниатюра была опубликована мною не только на блоге, но и ещё на паре ресурсов. На одном из них получил комментарий, который публикую здесь. Он того стоит! Сразу оговорюсь, стих был опубликован в разделе «Юмор» и комментарий писал не В.Кличко. И так, ниже цитата:

«Если это шутка, то мозгов порой у всех не хватает...то от усталости, то от лени, а бывает нехватка мозгов-это природные данные, но данная шутка не вызывает радости-значит это не шутка...может психология или ...»

Ложь

Не врал ты и полстолько,

Но тем и виноват.

Ведь мир где, правда, только,

Похож скорей на ад.

Не можешь видеть шире –

Вокруг всё правдой жжёшь,

А знаешь, сколько в мире

Людей спасает ложь?

Судьба

Нет силы на поступок у раба.

Доставшейся довольствуется ролью.

В нём глупость под названием «судьба»,

Воспитывает мягкость и безволие.

Ты прости

Ты меня прости

За все глупости

Просто в жизни нет больше радости.

Не поётся мне

И в глубоком сне

Видно не гулять больше по весне.

Пропадаю я,

Ты пойми меня,

Густо было поле, а теперь стерня.

Нет дороги в храм,

Я же грешен в хлам,

За себя теперь и гроша не дам.

Ты прости меня...

Пьяница

Мне плевать что считают – пьяница

И совсем не дружу с головой,

Каждый третий чего-то пялится,

Ухмыляется каждый второй.

Не дивлюсь ничему плохому,

В рассуждениях давно старик.

Принимаю, как аксиому:

В мире доброго на золотник.

Взгляды ваши, что розог звонче,

Бейте же в гриву и в хвост меня.

Не боюсь, что в аду закончу,

Буду греться я там у огня.

Мне плевать что считают – пьяница

И совсем не дружу с головой….
Мненье встречных с ними останется,
Со своим же пойду я домой.

На Вашингтон

Спокон веков, а также и поныне

Вы на Россию крошите батон.

Закончили отцы войну в Берлине,

А нам судьба идти – на Вашингтон.

Смотрите на берлинской панораме,

Историю мы эту повторим.

Немного изменилось только знамя,

Которое на купол водрузим.

Затем вернёмся в русские просторы,

Покончивши с очередной войной.

Напившись – по гитары переборы,

Мы будем петь в день новый выходной.